Ainda vamos na frente!

 Eu só vim aqui lembrar que amanhã joga o Benfica!

As esperanças de eliminar o Inter são menos que poucas, mas resta ainda uma luzinha de esperança. Só não sei se os jogadores, ainda acagaçados com o resultado do jogo contra os morcões do Pintinho, conseguirão avistá-la e persegui-la até ao fim dos noventa e tal minutos de jogo. Ou dos 120 se for o caso, ou ainda de marcar mais penaltis que eles, se chegarmos a tais extremos.

A derrota com o Porto e a redução da vantagem que tínhamos deu cabo da moral da equipa. E não é caso para menos, pois equipa que se quer impor como campeã da época não pode perder em sua casa seja com que adversário for. Sinto que há uma coisa que nunca conseguiremos fazer como fazem os jogadores do FCP, eles entram em campo como se a sua vida dependesse do resultado do jogo, parece que venderam a alma ao diabo em troca da vitória. Isso não será possível com jogadores vindos dos 4 cantos do mundo e que não sentem a camisola do Benfica como se ela fosse uma segunda pele.

E depois de perder em Chaves, se a coisa estava mal piorou mais ainda. Os jogadores devem sentir-se um lixo e vai ser difícil fazê-los reagir. O Braga está a jogar muito bem, o Sporting precisa de ganhar a todo o custo e nem falo dos outros mais pequenos, como o meu GIL que também precisam de fazer pela vida. Antevejo um final de campeonato muito complicado, como acontecia no tempo de Jesus, em que caíamos de joelhos no último minuto.

Mas, por enquanto, ainda estamos lá em cima, no topo da classificação, e lá ficaremos, pelo menos, mais uma jornada. Depois se verá o tamanho da nossa sorte!

Estamos feitos num 8!

 Ontem, falei mal do Lula, hoje, vou mudar de alvo, vai ser o Costa a estar na berlinda!

Os brasileiros escolheram o Lula, agora que o aturem, faça ele as burradas que fizer. É um problema deles e nós daí lavamos as nossas mãos. Mas, como país irmão que somos, temos um problema semelhante, o Costa. E este fomos nós que escolhemos e enquanto o Marcelo o aguentar e ele não se cansar do cargo que ocupa, temos que levar com ele todos os dias.

No ano passado lixou-nos a vida com o tal aumento intercalar que acabou por nos roubar o aumento de Janeiro deste ano. Este ano que já vai no 4º mês - e enterrado em más notícias que chovem de todos os lados - prepara-se para fazer coisa semelhante, dando a partir de Julho o que seria devido em Janeiro do próximo ano.

Ainda é cedo para fazer críticas a este medida, os especialistas ainda não se pronunciaram sobre a matéria, mas não demorará muito a que o façam. Vivemos os últimos 6 meses com inflação na casa dos 10% e isso representa euros que nos saíram do bolso. E não há medida, tomada agora ou no futuro, que nos devolva esse dinheiro. Saiu do bolso e foi-se!

No próximo ano, só Deus sabe se lá chego, espera-se que a inflação seja de 5% no máximo. E o Costa venderá aos portugueses, entre os quais me incluo, a ideia que aumentando a reforma em 5% estará a cumprir a lei e devolver aos portugueses o poder de compra perdido. Mentira mais mentirosa que essa não há. O aumento dos salários e reformas deve cobrir a inflação do próximo ano e ressarcir os contribuintes do prejuízo deste corrente ano.

Mas isso é muita areia para a camioneta da maioria dos portugueses e quaisquer 50€ os fazem felizes o suficiente para voltar a votar no Costa, se ele se candidatar. Um bom exemplo é o meu caso particular, ainda não me repuseram o que perdi com a vinda da troika e recebo menos 200€ do que, em 20001, quando me reformei. Qual seria o valor do cabaz de produtos base, nessa data? A mim bastam-me dois exemplos. 1) Um café custava, no meu bairro, 50$00, com a entrada em vigos da nova moeda passou a 0.50€, ou seja o dobro. 2) Um kilo de maçãs, no Pingo Doce, custava 170$00, no dia 1 de janeiro de 2001 passou a custar 1.70€. Que maneira simples de resolver a questão dos novos preços, em euros!

Uma das coisas que mais nos mexe no bolso é o preço dos automóveis e dos combustíveis. E, por alguma estranha (!!!) razão são estes produtos que mais rendem ao Estado, em impostos. O IVVA é um balúrdio e no fim de tudo ainda se paga IVA do veículo e do IVVA que já tinha sido adicionado ao preço. Isto de pagar IVA sobre um imposto não lembra nem ao diabo! Mas nós pagamos e ... cara alegre!

E eu que pensava poder ir a qualquer país da UE comprar o carrito da minha escolha, pagando o mesmo que qualquer cidadão desse país paga. Mentira, a UE funciona só para aquilo que convém, fugir aos impostos não está nessa lista. A UE como comunidade livre para tudo e mais alguma coisa, só serviu para não termos que parar na fronteira e abrir a mala do carro para a Guarda ver o que lá trazíamos e mais nada. Serviu para todo o bicho-careta vir dos países mais ricos do norte, comprar aqui tudo ao preço da uva-mijona. Agora, irmos lá nós e comprar o que nos interessa, a começar pelo tal carrito dos nossos sonhos, está quieto ó mau, isso nem em sonhos, pois quem nos governa e quem se senta no Parlamento (que são os mesmos, só trocam de cadeira, de vez em quando) não permitem que isso aconteça. Leis ainda fazem, mas só se aplicam aquelas que os deixam fazer o que querem, o resto fica no fundo da gaveta, à espera de regulação.

Esta de fazer uma lei e se esquecer do regulamento que a entrar em vigor é uma técnica danada e eles sabem como espremê-la até dar o litro. A luta contra a especulação tem que ser uma prioridade dos governos, o nosso deixou os fornecedores de combustíveis subir os preços até onde quiseram e encher os bolsos à custa dos pobres que precisam do carrito para ir levar os filhos à creche e correr até ao emprego. Ainda falaram em taxar os lucros excessivos que essas empresas, os bancos e a grande distribuição de bens alimentares apresentaram no fim do ano passado, mas como o primeiro atingido era o banco do PS - leia-se CGD - o assunto passou ao rol do esquecimento.

Hoje, é o 1º dia do IVA zero para uma meia dúzia de produtos, os comerciantes já estão a dar de frosques dizendo que isso ainda vai demorar, não sabem bem como fazer e coisa e tal. Pois para mim é muito simples, cada tiqué de venda é composto por duas verbas, uma para quem vende e a outra para as Finanças. A partir da meia-noite de hoje, a parte das Finanças não se aplica, ou seja, deve ser devolvida ao cliente. Não importa de onde veio o produto ou quanto custou na origem, a questão é só devolver ao cliente 6% do IVA dos produtos vendidos e isso as máquinas registadoras deveriam ter sido ajustadas, durante o dia de ontem, para "saberem" como proceder esta manhã. Nada disso, o que interessa é complicar!!!

I have a dream!

 

O preto americano gritou "I have a dream" e mataram-no! Eu não quero que me façam o mesmo, mas tenho o sonho de ver estes socialistas de pacotilha longe das lides governativas deste país que, há séculos sofre com a exploração do Povo. Nos tempos da Monarquia era o que sabemos, depois veio a rebaldaria republicana que nos deixou exangues nas mãos do estudante de Coimbra, vindo dos lados de Santa Comba para estudar Economia, e se tornou dono dos nossos destinos, durante cerca de 50 anos.

Em 1974, vieram os militares e livraram-nos desse triste destino, mas depositaram-nos, pobres inocentes, nas mãos de Soares e Cunhal que apareceram não se sabe de onde prometendo uma vida de felicidade e, principalmente, independência económica que nunca tivemos, nem no reinado de Carlos I, nem durante a 1ª república e ainda menos na 2ª, pois o Salazar condenou-nos a comer os nossos sonhos acompanhados de pão duro e bolorento.

O que os socialistas, seguidores de Soares e Cunhal estão a fazer é pior que no reinado do nosso último rei. Pagamos um imposto para trabalhar, pagamos uma fortuna por ter uma casa que tanto nos custou a adquirir, pagamos IVA e um imposto especial sobre os automóveis e os carburantes para nos fazer esquecer a asneira de ter abandonado a carroça e o burro que ficavam muito mais baratos e, completamente, amigos do ambiente.

A economia mais rentável de todas é a cobrança de impostos, já vamos muito para lá dos 30% e a coisa não promete baixar. Enchemos os bolsos de dinheiro aos governantes socialistas de tal modo que eles se crêem ricos e esbanjam o dinheiro como se ele não tivesse qualquer valor. Milhões para aqui, milhões para ali, é um fartar vilanagem, e tudo o que é gerido pelo governo dá prejuízo. Porque será?

Eu não poderia estar mais de acordo com o nosso PR, cuja habilidade para tirar selfies é reconhecida, por achar que o PSD não tem qualquer hipótese de ganhar umas eleições de ele decidisse demitir o governo do Costa. Eu tenho o sonho de ver aparecer um homem sério e trabalhador, com experiência de vida, para tomar conta dos destinos do nosso país e nos libertar deste marasmo em que vivemos. Em vez disso aparece o Montenegro que veio da universidade directo para a política, decidido a conquistar um lugar ao sol que é o mesmo que dizer, viver à custa dos contribuintes. O que é que ele já governou na sua curta existência para se achar capaz de governar um país, ainda por cima um país de fracos recursos económicos e cuja maior riqueza é a capacidade de trabalho dos seus cidadãos.

Muito bem, presidente Marcelo, mantém esse gajo longe da gamela do poder, senão teremos que aumentar de novo os impostos, em vez de os reduzir, para alimentar essa besta!

Esse é o meu manifesto, PSD sim, com Montenegro nunca!!!

P.S. - Marcelo Caetano foi quem introduziu o IT, o mesmo que o IVA de hoje, e achou que aumentar 7% a todos os produtos pelo valor acrescentado por cada interveniente era suficiente. Porque será que, hoje, esse valor acrescentado subiu para 23%? Não existe qualquer justificação, a não ser aumentar o pecúlio que os políticos têm à sua disposição para armarem em ricos.

Putin, o prigoso e o palerma!

 Yevgeny Prigozhin, chief of Russia’s notorious mercenary Wagner group, on Saturday urged President Vladimir Putin to stop the “special military operation” as the Kremlin labels the war in Ukraine.

Podia chamar-lhe perigozinho que soaria, foneticamente, mais parecido com o seu nome, mas achei que "Prigoso" é mais moderno, mais popular e próximo das regras modernas, ou seja, evitar as vogais mudas.

Diz este sujeito - que reparte com o Putin a responsabilidade pelos milhares de vidas que esta guerra já ceifou - que está farto da guerra e o Putin devia anunciar o fim da "Operação Especial, pois os objectivos iniciais já foram conseguidos que eram assegurar o acesso livre ao Mar de Azov, assim como ao Mar Negro e cortar o acesso da Ucrânia à Crimeia. Tudo o que teriam que fazer agora seria montar guarda ao terreno conquistado para evitar que os ucranianos não pudessem lá entrar. Querer mais território não tem qualquer interesse prático e está a custar muitas vidas e muitos rublos ao Povo Russo.

Ele é um matador profissional e sempre viveu à custa disso, mas vê-se a caminhar para o fim da sua vida terrena sem um futuro garantido, será para todos e para sempre um proscrito. Ele e o seu amigo Putin mereciam ser fuzilados, o que seria mais rápido, mais barato e mais fácil de suportar que passar a vida numa cadeia qualquer. A alternativa é passar a vida a fugir, como aconteceu aos oficiais nazis, no fim da II Grande Guerra.

Falta-me apenas referir o PALERMA, em que se tornou o Lula da Silva ao falar da forma que falou para agradar ao XiXi chinoca. O líder de um país democrata, eleito democraticamente, pelo seu povo não pode dizer aquilo que ele disse e pôr-se abertamente ao lado da Cina e da Rússia. Ele deve ter perdido o tino, pois não se pode servir a dois senhores ao mesmo tempo (lá dizem os evangelhos). Dizer o que disse e depois vir a Lisboa discursar no Parlamento? Os deuses devem estar loucos!

O banco dos BRICS em Xangai já é uma ideia que não deve agradar a todos, não ouvi a Índia a bater palmas, e será insuportável para os aliados do ocidente, a começar pela Nato, passando por Londres, Paris ou Nova Iorque, esta posição pública do presidente do Brasil. Há muitos interesses em choque e isto não vai ficar por aqui!

Karma!

 

Pobre águia Vitória!

Cada pancada que levas mais depenada ficas!

O «Lado B»!

 Antigamente, no tempo dos discos em vinil, as melhores músicas estavam no Lado A do disco, o que fazia com que muita gente não virasse o disco, partindo do princípio que já tinha ouvido o melhor e o resto seria pura perda de tempo. Na nossa vida real também há um lado A e um B e temos que as aguentar sem tossir. A seguir ao mau humor, voltará o bom humor numa infinita rotação da vida.

Na meteorologia acontece o mesmo, ontem choveu e fez frio, hoje brilha o sol e dizem (?) que a temperatura vai chegar aos 30º. Para mim chega, pois com 24º já me sinto aquecido o suficiente e não quero ver a terra a esturricar e dar-me cabo da horta. Com a chuva de ontem, dúzias de caracóis saíram dos seus esconderijos e vieram cá para fora ver o que havia para comer. Obrigam-me a gastar uma fortuna em remédio para os matar e não tenho o sucesso garantido.

Os caracóis são hermafroditas, engatam-se uns nos outros e saem do acto ambos fecundados. Com tanta homofilia que por aqui anda, seria uma solução para o problema da diminuição da população, se os estudiosos da engenharia genética arranjassem maneira de aplicar «a teoria do caracol» aos humanos. E assim era escusado admitir tanto emigrante na nossa lusa Pátria.

Braga já é dos brasileiros, dizem eles, em breve chegará ao milhão de habitantes, 80% brasileiros, que os seus pares esperam trazer para cá, muito em breve. Há tempos que lá não vou e receio que na minha próxima visita já não reconheça a cidade que é capital do distrito em que nasci. Fico a magicar em que se ocuparão tantos brasileiros. Eles são bons na indústria hoteleira e na odontologia e elas em tudo o que é negócio de atendimento e no comércio.

Braga com um milhão de habitantes vai ter um problema semelhante ao que eu enfrento com os caracóis. Que remédio usarão os bracarenses para conter a invasão? Ou preferirão ter o Lula como presidente, em vez do Selfies Marcelo? Nunca se sabe o que vai na cabeça das pessoas!

Sou grato à Mary Quant!

 No tempo da minha avó, as mulheres usavam a saia até aos pés. No tempo da minha mãe, a saia ficava-se pelo joelho, depois apareceu a Mary Quant e tudo mudou!

Eu cheguei à Alemanha, em Maio de 1970, altura em que as mini-saias e as Hot-Pants, especialmente estas, estavam no auge da moda. Até ali os homens eram obrigados a um grande esforço de memória, ou de adivinhação, sobre como seria o corpo feminino, agora percebia-se tudo à légua, muito pouco ficava escondido.

Não que eu me queixe, até era um admirador das pernas bonitas que me passavam diante dos olhos. E nesse verão de 70 as hot-pants estavam a bombar e ainda me lembro de uma adivinha que circulava entre a juventude desse tempo. Como defines as pernas de uma mulher, perguntava-se. E a resposta era assim: - são os dois lados de um ângulo que chamam a atenção para o vértice!

Bom dia e bom fim de semana!!!

P.S. - Ontem, esqueci-me da foto das «Heisse Hoschen» que tinha preparado para acompanhar as minhas palavras e com um recado da Praline, As hot-pants deixam os homens loucos!

Da Escola Primária para o Colégio!

 

Há quem queira comprar um cantinho do céu para lá viver a sua nova vida, depois de dizer adeus a esta. E os interessados vão investindo, ao longo da vida e sempre que a oportunidade se oferece, para garantir que esse seu desejo se realiza. Uns apelam à ajuda dos santos ou a Nossa Senhora - uma qualquer das muitas que temos à escolha - outros fazem promessas ou vão em romaria a Fátima.

Foi por uma dessas circunstâncias que eu me tornei aluno interno do colégio dos Jesuítas. Uma lavradeira abastada, minha conterrânea, tinha um filho padre e mulher que dê um filho padre tem meio caminho andado para ganhar o céu. O outro meio que lhe falta tem que ganhá-lo à custa de outros méritos, esmolas ou favores feitos aos seus irmãos em Cristo.

A tal lavradeira, mãe do padre Zé, prometeu pagar os estudos a dois rapazes da freguesia que quisessem seguir o caminho do seu filho. Falou com o seu confessor, o Sr. Padre M.M.M. (não escrevo o nome por extenso, pois não sei onde este escrito pode ir parar e não quero o nome do santo homem a tornar-se pasto da má-língua. As 3 iniciais do seu nome e apelidos eram todas iguais) e pediu-lhe ajuda para cumprir a promessa que fizera.

Estávamos em finais de Junho, eu tinha acabado de fazer o exame da 4ª Classe e tinha à minha frente um futuro tão desconhecido como era o oceano profundo, antes de os valentes marinheiros portugueses se aventurarem na epopeia dos Descobrimentos. A rapaziada da minha aldeia dividia-se em dois grupos distintos, os filhos dos lavradores que estavam condenados a seguir o destino dos seus pais e os filhos dos pobres que se tornavam jornaleiros, servindo os do primeiro grupo, ou iam aprender uma arte, como pedreiro, trolha, carpinteiro ou ferreiro. Estas eram as profissões que suportavam a vida dos aldeãos e outras não havia, nem se julgavam necessárias.

Era uma tarde soalheira, daquelas que convidam a uma passeata por baixo das ramadas de videiras e seguida de um mergulho na ribeira que atravessava a freguesia - no verão a água só chegava ao joelho, nas partes mais fundas, o resto era um fio de água que mal dava para tocar o moinho que moía o grão para a avó cozer o pão - mas, lá diz o ditado, o homem põe e Deus dispõe. Em vez do passeio e do mergulho refrescante, tive que aturar o Sr. Padre (o dos 3 M) que entrou pela nossa porta adentro, dizendo que queria falar comigo e com a minha santa mãe. Chamo-lhe santa, porque para parir 12 filhos e aturá-los uma vida inteira, nem todos eram uns santos e deram muito trabalho, tem que estar no céu, a esta hora que me dedico a escrever estas memórias.

As memórias servem para os mais velhos deixarem, por escrito, as suas experiências de vida, as suas conquistas, assim como os seus falhanços, antes que chegue o Dr. Alzheimer e nos apague grande parte do que guardamos no nosso armazém da memória. Talvez os filhos e os netos aproveitem alguma coisa de positivo, entre as muitas palavras que a gente despeja sobre o papel. Aqui, em sentido figurado, pois o que escrevo só fica guardado nos E.U. da América, nos servidores da Google.

E o Sr, Abade - era assim que o chamávamos lá na nossa aldeia - começou por dirigir-se à minha mãe perguntando: - Srª Rita, acha que o seu filho Manuel (disse-o olhando para mim) gostaria de ir estudar? Mas como, Sr. Abade, eu não tenho dinheiro para isso, sabe Deus para lhes garantir o pão-nosso de cada dia, respondeu-lhe a minha mãe! Isso não é problema, continuou ele, a Srª Fulana de Tal compromete-se a pagar as mensalidades do colégio e para fazer o enxoval sempre se arranjarão umas ajudas. Eu ouvia, mas nem sequer ousava levantar os olhos do chão, sempre era melhor ir estudar do que tomar contas das vacas e ovelhas de algum lavrador da aldeia. E comer o pão que o diabo amassou, costumava dizer a minha avó Maria que toda a sua vida fora jornaleira, na lavoura.

Palavra para cá, palavra para lá, a minha mãe prometeu falar com o marido, quando ele chegasse, no fim de semana, pois andava a trabalhar, lá para os lados de Guimarães e só passava o domingo em casa. Depois levo-lhe a resposta, quando for à missa, disse a minha mãe e assim ficou combinado, sem que eu, como parte interessada, tivesse dito uma palavra. Era assunto de adultos e um puto de 11 anos - já os tinha completado em Março - não mete prego nem estopa na conversa dos mais graúdos.

O meu pai, depois de a minha mãe lhe ter exposto o problema, perguntou-me se eu gostaria de ir estudar para um colégio, como interno, e ficar longe de casa o ano inteiro. Eu não conseguia, nessa altura, medir a extensão da minha resposta, mas disse que sim. Assim, meio entalado entre a espada e a parede, teria que decidir se queria tentar ser alguém na vida ou seguir o exemplo da maioria dos meus colegas de turma que, desde o dia do exame tinham começado a acompanhar os pais para o campo. Havia sempre pequenas tarefas que eles conseguiam cumprir sem problema algum e, lá diz o ditado, o trabalho de uma criança é pouco, mas quem o perde é louco!

Os meses de Julho, Agosto e Setembro foram de grande azáfama para a minha mãe. Começou por ir à feira de Barcelos comprar uma daquelas malas grandes, chamadas "malas de porão", arrumou-a num cantinho da sala e, aos poucos foi-a enchendo com os artigos que constavam de uma lista que o Sr. Abade lhe deu. Desde a roupa interior à exterior, dos lençóis às toalhas, das peúgas e sapatos, tudo foi arranjado, lavado e passado a ferro e metido na mala, à espera de a meter no comboio e seguir viagem até Coimbra. Toda a roupa que seria enviada para a lavandaria do colégio, lençóis, travesseiros e toalhas tinham que levar o meu número bordado (numa cor que não desbotasse).Foi escolhida a cor azul e o meu número, o primeiro que tive na minha vida, foi o 57 que as minhas irmãs iam bordando com todo o cuidado.

No dia combinado, não recordo o dia exacto mas sei que era a primeira semana de Outubro, apareceu o Sr. Abade com o táxi lá da aldeia - nesse tempo ainda a palavra táxi não existia, era um carro de aluguer - carregou a minha grande mala e mais uma pequenina, daquelas de cartão, onde levava meia dúzia de coisas que a minha mãe achou necessárias, entre elas duas sandes de marmelada para eu matar a fome pelo caminho, pois só Deus sabia a que horas me seria servida a primeira refeição daquele longínquo dia de Outubro de 1955.

A viagem do carro de aluguer, ás custas da minha tal benfeitora, tinha como destino a stação das Devesas, em Vila Nova de Gaia, onde o Sr. Abade me deixou, com a recomendação para sair do comboio na estação de Coimbra-B, onde me esperava um padre jesuíta que me conduziria ao colégio. Com medo que eu me esquecesse do nome da estação, ou adormecesse em serviço, o Sr. Abade ainda procurou o revisor do comboio pedindo-lhe para me deitar um olho e garantir que eu e a minha mala sairíamos do comboio na estação indicada. Ainda bem, pois sem ele não sei como me atreveria a mexer na mala que pesava muito mais que eu.

Uma curta viagem de menos de 10 Kms e lá estava eu, em frente a um grande edifício de 3 andares e no meio de um grupo de rapazes que nunca tinha visto na minha vida e com quem partilharia  gostos e desgostos nos anos vindouros. Com a minha maleta na mão, a outra nunca mais a vira, desde que abandonara o comboio, sentia-me um emigrante à conquista de um lugar onde brilhasse o sol e não faltasse o pão e o mel. Foi isso que Jesus prometeu a quem o seguisse e eu estava nas mãos d'Ele.

Más notícias!

 Não tão más que me tirem o sono, mas uma mudança no regime alimentar aconselha-se!

- Sr. Manuel, o que é isto?

Foi assim que a médica reagiu, quando me mandou subir para a balança e viu o resultado.

- Já passou outra vez para lá dos 100 Kgs!

- Essa balança está a funcionar mal, disse-lhe eu, na que tenho em casa só peso 97!

- Da próxima vez que cá vier não poderá ultrapassar os 99,999 Kgs, estamos entendidos?

- Mulher, a minha médica passou-se dos carretos, quando verificou o meu peso, disse que tenho que regressar às dietas que fiz, em 2021, e que tiraram 20 Kgs.

Esta conversa com a minha mulher não surte qualquer efeito, ela faz sempre comida a mais e depois manda-me comer mais um bocadinho, pois é pecado estragar comida que falta a tanta gente por esse mundo fora.

Mal cheguei a casa fui pesar-me na nossa balança para estabelecer a diferença real da balança da médica. O ponteiro aponta para os 97,500 Kgs, ou seja, uma diferença de 5 Kilos. Para ficar dentro do que a médica mandou, não posso deixar a balança chegar aos 95 Kgs. Logo que acabe de comer o resto Pão de Ló e alguns biscoitos que sobraram da Páscoa, vou pensar nisso!

Eu emagreço depressa, uma semana a pão e água e perco 5 Kgs e uma semana de jejum qualquer um aguenta!

O Bombo da Festa!

 

Mais uma vez o Benfica foi o bombo da festa.

Irra !!!

Cinzentão!

 

É segunda-feira. O tempo acordou cinzento, com o sol escondido, sabe Deus onde. Frio não está, mas já me estava a habituar ao quentinho da semana passada. O «Abril em Portugal» é famoso em toda a Europa e os europeus fogem para cá, para disso tirarem proveito, sempre que podem. O inverno que resiste a ir-se embora não aguenta com o tempo que faz em Abril e envergonhado retira-se, até entrarmos em Outubro.

E eu estou como o tempo, um bocado para o lado do cinzento, não estou nada virado para escrever seja o que for. Já dei uma volta pelos blogs do costume, comentei aqui e ali, em poucas palavras, de seguida vou até à minha horta capar os tomates que já estão cheios de flor e a precisar de alguns cuidados.

Semeei feijões 3 vezes e nas 3 vezes se recusaram a nascer. Deitei a culpa à semente que tinha guardado do ano passado e fui compra outra nova. Em conversa com o vendedor, descobri (contou-me ele) que os feijões nunca nascem enquanto fizer frio. A viagem valeu pela semente nova que trouxe e pelo conselho que recebi sem pagar nada por ele. Esperei que o sol aquecesse a terra, deitei a semente no rego aberto para o efeito e já vejo alguns com a cabeça de fora.

Morar na cidade traz alguns inconvenientes a um hortelão aprendiz como eu. Preciso de uma coisa que existe por este Portugal fora e serve para alimentar os incêndios, no verão, mas que aqui falta em absoluto, lenha. Os tomateiros precisam de algo a que se encostar, pois não têm estrutura para se segurarem em pé sozinhos e eu não tenho como resolver o problema. Uma vez estendi uma corda por cima dos tomateiros, como se fosse um estendal para pôr a roupa a secar e coloquei um cordel a ligar cada tomateiro a essa corda. Conforma a planta ia crescendo eu ia-a amarrando ao cordel e assim resolvi o problema. Mas essa solução não é grande coisa, pois quando sopra o vento, tudo aquilo balança de um lado para o outro e há o risco de os tomateiros serem arrancados pela raiz. Sem falar no peso dos tomates que torna a coisa ainda mais difícil. Foi preciso muita ginástica para chegar ao fim dessa colheita.

Já pensando nessa dificuldade, plantei os tomateiros junto a uma rede de aço e agora só tenho que engendrar um esquema para os segurar em pé com a ajuda dessa rede e mais alguma coisa que lá consiga amarrar. Não deve ser tão difícil, nem custar tanto dinheiro, como o altar que estão a montar junto ao Tejo/Trincão, para receber o Papa e os seus jovens, vindos de todas as latitudes e longitudes do planeta.

Quando os tomates começarem a avermelhar (eles são benfiquistas como eu) faço uma foto e mostro-vos o resultado dos meus esforços.

Boa semana para todos que passarem por aqui!!!

A Ressureição!

 

Ressurreição significa voltar à vida depois da morte. O resultado do último jogo do Benfica ainda me faz sangrar o coração. A equipa morreu (em campo) e vai ser preciso ressuscitá-la para ganhar ao Inter de Milão. Se perdermos esse jogo, o rosário de falhanços do nosso treinador vai ficar pesado demais para aguentar os 4 anos de contrato. Acho que o Rui Costa se precipitou um pouco ao fazer a renovação, antes do fim da ápoca. Com o Benfica campeão (se o conseguir) e um presença nas meias finais da Champions, a renovação seria uma festa com direito a champanhe foguetes e tudo o mais que possa alegrar os corações benfiquistas. Assim não sei, pode virar-se o bico ao prego e ferir o sujeito.

Eu deveria falar da Páscoa, do Cristianismo e do significado que isso tem na vida de muita gente, mas ... há tanta coisa errada na Igreja Católica e há tantas outras religiões por onde escolher que me sinto hesitante, baralhado e prefira o futebol à religião. Aliás, o futebol é uma religião em si, há quem adore a bola mais que a Deus.

Estava, agora mesmo, a ouvir a "padralhada" cantar, nas cerimónias de Roma e isso trouxe-me à memória as duas coisas que mais me irritam e com as quais discordo na Igreja. Em primeiro lugar, os dourados os enfeites as roupas luxuosas que vão contra os princípios da religião que prega a pobreza e humildade. Em segundo lugar, as cantorias que passam a vida a ensaiar, desde aprendizes de padre até aos cardeais e com as quais pretendem fazer uma ponte com Deus. Cantas bem, mas não me enganas (digo eu)! 

E não digo mais nada que é como pregar no deserto. Cada um com os seus pensamentos, os seus traumas e os seus amores. O meu é encarnado e mora em Lisboa!

As hienas!

O Benfica não sabe como defender-se das hienas e assim, mais uma vez, saiu de campo com o rabo entre as pernas. Não é uma questão de jogar melhor ou pior, de ter mais ou menos sorte, trata-se de lutar pela vida. Para os jogadores do FCP é uma questão de vida ou morte, cada vez que entram em campo. Assim foram ensinados e treinados no seu dia-a-dia, o adversário é um inimigo a abater a qualquer custo. E o Benfica atemorizou-se com esta atitude dos jogadores do Porto e não jogou a ponta de um corno. O Bah saiu lesionado antes de completar meia hora de jogo, o Grimaldo não fez um passe que se visse, o meio campo viu-se à nora, o ataque não fez o seu papel e a defesa meteu mais água do que é costume.

Eu só entendo isso como medo de enfrentar a equipa do Porto!

Na próxima terça-feira vamos jogar contra o Inter de Milão. Espero ver o "velho" Benfica de volta, senão será o adeus a mais uma prova!

O Sino da Minha Igreja!

 

O sino da igreja ouvia-se na freguesia toda. Nos tempos recuados da minha infância, não havia carros na estrada e nem a estrada sabia o que era alcatrão. Um velhote fazia de cantoneiro, rapava as ervas das valetas e voltava a endireitar o piso, devolvendo à estrada o saibro que as chuvas arrastavam para as valetas. Era uma luta infindável, logo que parava de chover, de enxada na mão, lá ia ele num passo certo e gesto repetido, enchendo a enxada num lado e despejando no outro.

Por conta dessa mansidão e falta do ruído dos carros, ouvia-se o sino da igreja nos 4 Kms de comprimento que tinha a minha freguesia. E no dia de Sexta-Feira Santa, os lavradores e seus jornaleiros andavam nos campos de ouvido atento, à espera das badaladas  que anunciariam a morte de Cristo pregado na cruz. Já não recordo quantas badaladas eram, mas lembro-me que todos se descobriam, benziam e rezavam uma qualquer oração que tinham aprendido na catequese.

Aqui, na cidade, onde hoje vivo, nem sei se o sino toca ou não, teria que pôr a cabeça fora da janela e esperar que o vento não seja contrário, senão as badaladas perdem-se, voam para outro lado. A rua onde moro tem um piso novo, em paralelepípedos de granito, e trânsito intenso todo o santo dia, tudo que consigo ouvir é o ruído dos pneus, umas buzinadelas, umas travagens e alguns impropérios de quem não gosta que parem os carros à sua frente, numa rua de sentido único e sem espaço para ultrapassar.

Se não estiver a dormir a sesta, a essa hora, envio o meu pensamento até Jerusalém, ao Monte das Oliveiras e, mentalmente, agradeço ao Filho de Deus por ter-se imolado pela humanidade pecadora. E, hoje, vou pedir-lhe que perdoe os pecados, e são muitos, ao Putin e que lhe meta juízo na cabeça para acabar com aquela desgraça que se vive na Ucrânia. Eu sou um fraco católico (não praticante), mas espero que Ele me oiça e acabe com a guerra.

Barcelos do meu coração!

 

Hoje, tinha que falar de Barcelos quer quisesse ou não. Primeiro, porque é quinta-feira e portanto dia de ir feirar, mas como decidi não ir, resta-me falar disso, é o mínimo que posso fazer. Segundo, porque o meu clube, o Gil Vicente de que sou sócio, deu uma grande dor de cabeça ao Rúben Amorim que só não perdeu o jogo por milagre. Há quem afirme que foi o árbitro que o salvou ao não assinalar um penalti que o Fran Navarro teria o maior gosto em converter.

Já volto ao assunto de Barcelos, mas agora deixem-me dizer que o Benfica vai defrontar o Sporting na penúltima jornada e o Rúben deve ter ficado a pensar: - se o Gil nos fez a vida difícil, como será com o Benfica? Ao mesmo tempo que os benfiquistas - eu incluído - se perguntam se o Gil também fará a vida difícil, quando receber o Glorioso, no dia 30 de Abril. É preciso não esquecer que eles ganharam, ao Porto, no Estádio do Dragão e agora, depois do empate com os lagartos, sonham fazer um bom resultado com o 3º grande do nosso campeonato. Logo veremos, eu só quero que o Benfica seja campeão com muito mérito, depois de ter demonstrado no relvado que é capaz de ganhar a qualquer adversário.

Esquecendo o futebol, Barcelos é uma cidade com muito mérito, muita beleza natural e muita História. Há quem afirme que não há outra cidade tão florida como Barcelos. Os jardineiros têm uma larga experiência e quem visitar o Jardim da Porta Nova, nesta altura da Páscoa, fica rodeado de belos arranjos florais, árvores e arbustos que são um espectáculo.

Ainda o Afonso Henriques não tinha nascido, nem sonhava ser rei neste país e já Barcelos era uma cidade famosa. Não vou gastar o meu latim a falar-vos disso, pois, hoje em dia, fica mais fácil perguntar ao Sr. Google que, mesmo morando nos Estados Unidos da América, sabe mais que eu sobre a cidade que é sede do concelho em que nasci.

Viva Barcelos e o Gil Vicente, sem esquecer o Benfica que é o maior !!!

Nunca mais é sexta-feira!!!

 

Quando acabar o jogo do Benfica, caminha pelas ruas da Póvoa a Procissão do Senhor Morto, a grande solenidade da Semana Santa, cá no burgo. Espero bem que o FCP vá também a enterrar a essa mesma hora. Cristo ressuscitou ao 3º dia, mas aos andrades desejo que fiquem no buraco meia dúzia de anos!

Coisas antigas que passaram de moda!

 A Casa de Pasto

Eu que não nasci em Lisboa e me habituei a conviver com os animais domésticos, desde os mais pequenos e que terminavam sempre na panela, até aos maiores, como o boi ou o cavalo, que muitos anos depois foram substituídos pelos tratores agrícolas, tendo aprendido que pastar era o acto de encher a pança desses grandes animais que acabo de mencionar.

Pastar, na cidade, tem outro significado e Casa de Pasto é o sítio onde vão pastar os ... humanos! Porra que essa não me passaria pela cabeça, quando era ainda criança e não tinha conhecido cidade nenhuma. A primeira que tive o prazer de visitar foi a sede do meu concelho, primeiro acompanhando a minha mãe à feira e depois indo lá fazer o exame da 4ª Classe. Agora ninguém dá valor a isso, mas nos tempos do Salazar a 4ª Classe era quase como um curso superior. Sem ela era impossível concorrer a um emprego público.

Por seu lado, as casas de pasto foram substituídas por pensões e depois transformaram-se em restaurante e hotéis, modernizando este nosso Portugal.

A Posta Restante

Outra coisa antiga que era usada para receber correspondência mais ou menos sigilosa, ou nos casos em que o destinatário não tinha ainda morada certa. Veja-se o caso da apaixonada do Dr. Álvaro Reis, na escrita do Saramago, que morava em Coimbra e não queria receber as cartas em casa para o pai não se aperceber do que se passava com ela. Coitada da rapariga, tudo o que ganhou do apaixonado doutor foi um beijo.

Hoje, com todos os meios de comunicação ao nosso serviço, desde o Mail, o Voice Mail, o Messenger e o Whatsapp, para além do telemóvel, pois claro, ninguém quer saber da Posta Restante e outras velharias do género. Mas é bom não nos esquecermos delas, pois fazem parte da nossa História, só quem nasceu depois da viragem do milénio tem direito a desconhecer essas coisas.

A Mala Posta

Primeiro transporte de pessoas e correspondência que perdeu importância com a invenção da máquina a vapor. Com as máquinas a vapor veio o comboio e tudo mudou neste mundo de Deus. Quem não se lembra dos filmes do Far West (Faroeste à portuguesa) com as diligências  a correr pela pradaria, a serem assaltadas pelos bandoleiros e depois, com a chegada do comboio assistir à mudança radical de hábitos. Nos lugares aonde o comboio não conseguia chegar continuaram os carros puxados por cavalos e mais tarde substituídos por autocarros, vulgarmente conhecidos como «A camioneta da carreira».

Quando cheguei a Metangula, na província do Niassa, noroeste de Moçambique, ainda subsistia esse sistema. A camioneta da carreira  ia de Vila Cabral a Metangula uma vez por semana, às terças-feiras e tinha a sua paragem, no largo, em frente à praia de Seli, assinalada por uma placa informativa que, em vez da conhecida "Paragem", dizia "Posta".

Para conhecer todas estas velharias, eu chego à conclusão que sou eu próprio uma ...VELHARIA!

Das 18.00 às 22.00 Horas!

 

Foram 4 horas a sofrer! Primeiro, à espera que o Benfica metesse um golo e confirmasse uma vitória que nos faria subir mais dois degraus na subida ao pódio. Demorou, demorou, mas acabou por acontecer, com o golo marcado pelo pistoleiro do costume, GR88.

Seguiram-se outras duas horas de sofrimento, à espera que o FCP perdesse, o que não aconteceu, mas esteve perto. Nem sei se aquilo é jogar mal ou ter falta de sorte, o facto é que a jogar contra 10 mais de meia hora e não conseguiram aumentar o magro resultado de 1 a 0. Para lhes atirar com a moral ao chão, não podia ter corrido melhor. Mesmo assim afirmam que vão ganhar ao Benfica, na próxima jornada, mas isso ainda está para se ver. Como nós ganhámos no Dragão, na primeira volta, se eles ganharem na Luz o resultado é zero entre as duas equipas que lideram o campeonato.

A próxima jornada para o Benfica pode ser uma jornada de glória, se calhar de ganhar o jogo e oferecer, de bandeja, o 2º lugar ao Braga. Eu nunca me esqueço que nasci no distrito de Braga e gostaria de, um dia, ver o Sporting de Braga em primeiro lugar na última jornada do campeonato. Este ano não que vão com algum atraso, mas quem sabe se será no próximo ano?

Para o FCP vai ser o jogo da época, ganhar ao Benfica é a melhor coisa para eles, além de ganharem o título e vão esfarrapar-se todos para o conseguir. Gostava que os dois se apresentassem em campo prontos para um grande jogo de futebol e no fim o perdedor apertasse a mão do ganhador e lhe desse os parabéns, mas com este clube e com este treinador isso nunca será possível. A começar pelo Pintinho, todos os portistas respiram ódio por todos os poros.

Para mim que vou na frente com 10 pontos de avanço, tanto se me dá como deu, acredito que temos pontos suficientes para perder e ainda levar o troféu de campeão. Graças a Deus, aos santos que me protegem e ao treinador alemão que o Rui Costa foi buscar, podemos enfrentar os 3 jogos difíceis que nos faltam, perdê-los todos, coisa em que não acredito e acabar na frente dos outros todos com 1 ponto de avanço.

Mas estou convencido que vai ser uma ponta final cheia de pica em que vamos trazer para casa alguns desses 9 pontos que o Porto, Sporting e Braga gostariam de nos roubar. Começando pelo Braga, o nosso treinador tem uma dívida para connosco que vai fazer os possíveis e impossíveis por liquidar, a pesada derrota por 3 a 0 que nos infligiram na primeira volta, deve ser como um espinho cravado na sua pele que ele vai querer arrancar. Esperemos que o consiga.

Dos outros dois jogos só Deus sabe o que se passará. O Sporting, este ano, ainda não encontrou a estabilidade e os andrades jogam dentro e fora do campo e usando todos os malabarismos que a gente já conhece. Desde os mergulhos do Taremi às fitas do Octávio e à pressão que exercem sobre os árbitros, antes, durante e depois do jogo, tudo serve para os ajudar no que pretendem, humilhar o Benfica, o MAIOR CLUBE DE PORTUGAL (não digo do mundo, porque há por aí muitos tubarões à solta).

P.S. - Nos intervalos, ainda deu para assistir ao jogo do Milan, de Rafael Leão, que espetou 4 batatas ao invencível Nápoles que já é, virtualmente, campeão de Itália, ao fim de muitos anos de jejum!

Dia de Primavera!

 

Hoje, está um verdadeiro dia primaveril, acho que vou mandar rifar o blog e pôr-me ao sol, como fazem as lagartixas. Um bom passeio, não muito longo que o gasóleo ainda não chegou ao preço desejado (0.99€/Litro), papar um bom almoço, de preferência bem regado e depois ... esperar que sejam horas de ver o Benfica que joga aqui ao lado, no Estádio dos Arcos.

Não está mal o programa, pois não? Ontem, recebi a notícia de ter falecido mais uma camarada da minha Companhia e pensei, cá para comigo, goza agora que depois de seguires viagem para onde têm ido os teus camaradas de comissão, nada poderás fazer. Põem-te uma placa, à cabeceira, a dizer "Aqui Jaz" e era uma vez o Tintinaine!

Tchau, fuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!

Não se deixem enganar!

 Hoje, é o Dia das Mentiras, cuidado com as notícias.

A EDP enviou-me um mail a avisar que a partir deste mês o gás vai custar menos 20%. Como chegou ontem deve ser verdade, se tivesse vindo hoje, eu ficaria na dúvida. Claro que eles não são parvos e ao ver os clientes todos a fugir para o dito Mercado Regulado tinham que tomar algumas medidas. Eu tenho dois filhos e ambos viraram as costas à EDP, eu sou um pouco mais contido, limitei-me a fechar a torneira do gás.

Hoje, acordei a pensar que ser António, neste país de trafulhas, não é lá grande coisa. E tudo por causa do António Saraiva que esta semana passou a pasta à frente da CIP. Ele foi, no seu passado distante, um humilde operário, depois decidiu estudar, tirou um curso superior, tornou.se patrão e acabou por ser o patrão dos patrões. Mas nem por vir lá de baixo, onde a vida é mais difícil, lutou por oferecer melhores condições de vida e melhores salários aos seus trabalhadores e a todos os outros que se esfarrapam no seu dia-a-dia para encher o bolso do patrão. Eu sei que nem todos podem ser como o Rui Nabeiro, mas podiam ao menos tentar. Este Saraiva era de gancho, fico feliz por vê-lo pelas costas.

E seguindo o fio dos meus pensamentos, lembrei-me que temos um António ao leme da nossa Nação e que não nos tem dado provas de lá estar para defender o nosso tacho. Ele quer é o dele sempre cheio e a ferver a toda a força para estar sempre pronto para mais uma barrigada. Pela cara dele, fome não deve passar e os aumentos na alimentação não chegam para lhe dar dor de cabeça. Os pobres, os desempregados e os sem-abrigo que se cuidem que ele não é amigo de dar esmola.

Andando uns anos para trás, encontro outro António, aquela que me mandou para a guerra, em África, donde, felizmente, regressei, mas nem todos tiveram tanta sorte como eu. O meu pai era António, o meu avô materno também, tenho um irmão e um cunhado com esse nome, é Antónios por todo o lado!

Nos provérbios que conheço, sobre o mês que hoje começa não se prevê que seja um bom mês. Em Abril águas mil ou então, em Abril queimas o carro e o carril. Mas como nada é como era dantes tudo pode acontecer, até o António passar a ser um nome bendito e não amaldiçoado como o dos Antónios que mencionei acima!