O Mário Manso!

 Filho da Escola de Setembro de 62, este escolinha fez a sua comissão no Ultramar, como bom cidadão que é, passando depois á vida civil e a um emprego para a vida, na TAP. Depois de reformado, dedicou-se a apoiar e participar na direcção da Associação de Fuzileiros do Barreiro. A revista «Desembarque», publicada mensalmente pela Associação passou a depender dele no que toca a fotografia.

Foi um vício que se entranhou nele e, embora a idade já lhe pese, continua a aparecer de máquina em punho em tudo o que é convívio ou cerimónia que envolva os fuzileiros. Como se pode ver numa das fotos, encontrei-me com ele, em Guimarães, no fim do mês passado. Mostro-o também numa outra foto em que ele aparece ao lado de um fuzo muito mais novo, foto tirada no passado sábado, na Escola de Fuzileiros.

Uma coisa que me deixou preocupado foi a sua quebra física, ele não deve pesar mais de 50 Kgs e isso é sinal de pouca saúde. Ele nunca foi gordo, mas tinha um bom físico, aliás, para ser fuzileiro só era escolhido quem tinha um aspecto saudável e bom físico. Os mais fraquinhos iam para Vila Franca para aprender outras artes que não exigiam tanto do físico e exigiam mais do cérebro. Sem chamar burros aos fuzileiros que isso fique claro.

P.S. - Esta publicação, além de ser uma homenagem ao Mário que a merece, é também para satisfazer um pedido de uma visitante assídua deste blog que se queixou da minha ausência nas muitas fotos publicadas, há dias!

Sempre na 1ª semana de Julho!

 O primeiro fim de semana de Julho é dedicado aos fuzileiros. Bem gostaria de me pôr a caminho, como fizeram tantos outros, mas o físico já não aguenta. Há coisas, desafios, a que o cérebro diz sim, mas o coração diz que não, na vida tudo tem limites. Mas, pensando bem, não devo ter perdido grande coisa, dos 296 fuzos que juraram bandeira, em Julho de 1962, talvez só lá tenham estado 2 (confirmados por um deles que me telefonou enquanto decorria o convívio). Dos camaradas de comissão, em Moçambique, costumam lá aparecer meia dúzia, mas não ouvi nem vi nada que a eles se referisse neste ano.

É a lei da vida, uns morreram já e os que cá ficaram não aguentam o excesso de peso (barriguinhas bem aviadas), não endireitam a coluna e sofrem de artrose em tudo o que é articulação. A cerimónia é sempre a mesma, o discurso também, embora na voz de outra personagem, o almoço não presta e alguns têm que comê-lo em pé, portanto só o encontro com velhos camaradas justifica o sacrifício. E quando penso que vivem, ali ao redor, algumas dúzias de filhos da escola que não se dão ao trabalho de lá ir e rever os amigos, perco a vontade.

Um deles, mora em Alcochete, telefonou-me na hora em que devia estar na escola e quando lhe perguntei onde estava respondeu-me que "em casa é que é bom", que já não tinha pernas nem paciência para mais fuzilaria. Aliás, ele é um dos que começou a guerra em Angola, a continuou na Guiné e quando descobriu que o queriam mandar para lá de novo, após a primeira comissão, meteu os papéis para passar à disponibilidade e pôs-se ao fresco. De guerra já tinha o seu quinhão e riscos já correra os suficientes.

Mas a verdade, regressando todos os anos à Escola que nos formou, ou ficando em casa a assistir ao que os outros fazem, a saudade fica a roer-nos por dentro. Saudade, antes de mais nada, da mocidade que ficou lá para trás perdida no tempo. Saudade dos amigos que nos acompanharam nos bons e maus momentos, a quem guardamos as costas e eles guardaram as nossas, enquanto cansados abandonávamos a arma para descansar um pouco.

Agora, também eu faço parte daquele grupo que só vive de recordações, sentado no cadeirão, com uma manta nos joelhos e uma lágrima no olho. E faço por afastar para longe as más recordações e ficar apenas com aquelas que valeram a pena. E será assim até o último camarada de guerra morrer, ou eu partir antes deles.

Segue-se uma série de fotos que ficarão aqui guardadas para eu revisitar, quando e quantas vezes me der na mioleira!

Há por aqui muita gente conhecida, principalmente, de encontros anteriores. Fuzos do norte, do Minho, de Guimarães e do Douro Litoral. Caras conhecidas como o Manso, o Vinhas, o Adriano, o Coelho ou o Pessoa, sem esquecer o F. Almeida com quem estive, em Guimarães, há apenas 15 dias.

E, como era hábito dizermos, "Siga a Marinha" !!!

Dia do Fuzileiro | Vale do Zebro 2018

Bem gostaria de publicar o video daquilo que se passou, ontem, na Escola de Fuzileiros, mas as coisas são como são, se ninguém o carregar no Youtube os penduras, como eu, ficam a ver navios.

Este já tem 6 anos de idade, mas não será muito diferente de outros já publicados, em que apenas os discursos mudam e as caras dos presentes aparentam mais idade. Se o Mário Manso me enviar algumas fotos talvez eu monte um powerpoint e o grave no Youtube, se isso acontecer, prometo trazê-lo para aqui também.

Fuzileiro uma vez, fuzileiro para sempre !!!

Há dias assim!

Ontem, saí de casa cedo e voltei tarde e muito cansado. Suponho que é o peso dos 80 anos que carrego nas costas. Por essa razão não houve tempo para blogs e ler ou comentar os escritos dos amigos virtuais. O dia foi passado com amigos reais que nos ajudam a recordar os belos tempos da nossa juventude, maioritariamente, como a minha, vivida em África.

A minha foi passada em Moçambique, cheguei lá com 18 e regressei a Portugal e à minha vida civil com 24 anos. O camarada que me acompanha na foto passou a dele em Angola e ouviu outras línguas nativas diferentes do Changana ou Nyanja do qual aprendi algumas palavras para enriquecer o meu currículo linguístico.

Os fuzileiros que se recusam a envelhecer e esquecer as memórias da Guerra Colonial têm uma Associação no Barreiro, concelho onde se situa a Escola que os formou, e abrem delegações do Minho ao Algarve que servem para se encontrarem e conviverem, pelo menos, uma vez por ano. A jovem Delegação do Minho, a que eu pertenço, comemorou, ontem, o seu primeiro aniversário e aproveitou a oportunidade para inaugurar um singelo monumento com os símbolos da Marinha e dos Fuzileiros, no parque arborizado de Nossa Senhora da Penha.

Foi lá que passei o dia, entre camaradas muito mais novos que eu, porque os mais velhotes ficam em casa. Vontade de lá ir têm eles, mas as pernas já não aceitam nem respeitam as ordens que o cérebro lhes transmite. Eu fiz das tripas coração para aguentar uma hora de missa e mais outra hora de discursos e palmas que foram ali feitos feitos e ouvidos por muita gente que estava com pressa de se sentar e saborear o almoço que estava já em cima da mesa, mesmo ali ao lado.

E não ponho mais na carta, pois isso são coisas minhas que a vós pouco ou nada interessarão. Tenham um bom domingo e se viverem na região do Porto, Braga ou Vila do Conde preparem-se para uma grande noite de folia, pois amanhã é dia de S. João.

P.S. - E faz 55 anos que fui ao hospital buscar a minha mulher que trazia a minha filha recém-nascida nos braços!

E notícias boas, há?

 

Procurei algo bom sobre o que falar, hoje, mas não encontrei. Assim, decidi ir até ao meu blog «ESCOLA DE FUZILEIROS» e escrever sobre os «FILHOS DA ESCOLA» açorianos com quem me cruzei na Marinha. E tudo, porque, ontem, foi o aniversário de um deles que completou 77 anos. E se o 7 é o número da sorte, 77 é sorte a dobrar! 

O regresso dos Fuzos!

Ontem, referi-me à Póvoa das Forcadas e disse que ficava na Serra da Estrela. Foi uma imprecisão minha, pois fica em Carregal do Sal, ainda distante da dita serra, mas pertencendo à mesma região. O que me esqueci de referir é que nessa póvoa mora o Sargento Veloso, meu compincha da CF2 e também CF8, quase cinco anos juntos a calcorrear as terras moçambicanas. Tal como me lembrei que o Miguel, o meu primeiro Chefe de Esquadra nos fuzileiros (já falecido), morava na Póvoa de Santo Adrião e o Compadre Eduardo na de Santa Iria.

Serra da Estrela, rio Mondego e seus afluentes, fui parar a Arganil, por onde passa o rio Alva que é um dos tais. Ao ver as duas senhoras, atarefadas no esfrega-esfrega, recordei os meus velhos tempos em que nem electricidade havia, quanto mais máquinas de lavar. A minha mãe era costureira e dedicava-se pouco às lides domésticas, tarefa que ficava para a minha avó Maria. Calhou na rifa eu ser o terceiro filho dos meus pais e os dois que me precederam eram ambos do sexo feminino. Assim, quando era hora de lavar a roupa, a minha avó tinha sempre duas ajudantes/aprendizes que a acompanhavam até ao tanque da aldeia. Não tendo nada melhor para fazer, eu acompanhava-as, era uma espécie de homem presente para manter o respeito e os gabirus à distância. Eu tinha apenas meia dúzia de anos de idade, mas servia para o efeito.

Próximo desta localidade que a imagem representa, veio aterrar outro fuzileiro, filho da minha escola e também ele membro da CF2, Guilherme (o Russo). Foi assim apelidado por ter uma autêntica carapinha loira. Natural de Évora, não seguiu a Marinha e não regressou ao Alentejo, quando a abandonou. Ficou-se pelas margens do Tejo, arranjou emprego na Lisnave e acabou a carreira, em Setubal, quando a Lisnave virou Setenave, nas margens do Sado.

Habituou-se às margens dos rios e, depois do Tejo e Sado, escolheu o Alva para passar os últimos anos da sua vida. Manteve a sua casa na Cova da Piedade (talvez ainda hoje mantenha) e lá voltava, religiosamente, de vez em quando, mas não há nada que pague o sossego e a calma que se vive na Beira Interior. Isto faz com que as visitas sejam cada vez mais raras e com a idade que já tem, mais dia menos dia, perde a vontade de andar na estrada e assenta de vez.

Um abraço para eles, os aqui recordados!