O meu 25 de Abril!

Não sou, nunca fui um grande fã do 25 de Abril! A revolução pode ter acabado com a Guerra Colonial e com o regime marcelista (o salazarista já tinha passado à História, em 1968), mas abriu a porta a muita gentinha sem qualquer valor que passou a viver à conta do sistema. Comunistas, bons e maus, que fizeram de Portugal o seu feudo, até ao 25 de Novembro. Alguns ainda andam por aí disfarçados de Sociais democratas.

Pessoalmente, nunca fui de políticas, fui educado em escolas bastante rígidas e nunca senti dentro de mim a necessidade de me revoltar contra quem quer que fosse. Embora fosse amigo de protestar contra tudo e contra todos, quando me sentia injustiçado, nunca me senti inclinado para a política nem para me meter em confusões por causa dela.

Lembro-me agora que já havia "bufos" entre os fuzileiros, quando formámos a CF2 e seguimos para Moçambique, em 1962. Havia uma mão-cheia de alentejanos nessa Companhia e, seja lá por que razão for, a PIDE andava sempre de olho neles. Um deles, rapaz habilidoso com a bola que era natural de Évora, passou uns meses no Niassa e no regresso foi enviado para a Metrópole sob prisão. Eu nunca percebi muito bem a razão para tal, mas ouvi dizer que tinha entrado em choque com o comandante do Posto de Rádio de Metangula (nesses tempos remotos era assim que se chamava) e que ele fizera queixa dele no Comando Naval. Coisa para apanhar uns dias de prisão, não mais que isso, mas foi parar ao forte de Elvas.

Pessoal e profissionalmente, fui prejudicado pela Revolução dos cravos. Eu ganhava um salário principesco (cerca de 5 vezes o salário do pessoal que comandava) e quando foi estabelecido o salário mínimo nacional comecei a ficar para trás e só recuperei, perto do ano 2000, quando me promoveram a director de serviços. Quanto às minhas responsabilidades na empresa foi pior ainda, os sindicatos e as comissões de trabalhadores dentro da empresa puseram-me a alma no inferno. As greves complicaram-me a vida e a reacção europeia ao governo comunista de Vasco Gonçalves quase levaram a empresa à falência. Só no exercício de 1981 conseguimos voltar aos lucros e respirar de alívio.

A liberdade pode encher a alma, mas não enche a barriga de ninguém e com certeza Portugal não ficou mais rico por ser mais livre. Houve um período de desafogo na casa dos portugueses, onde pais e filhos trabalhavam e, assim do nada, começou a entrar dinheiro a rodos. Lembro-me de uma família a morar perto de mim, em que pai, mãe e 3 filhos todos trabalhavam e, em 1976, quando foi fixado o salário de 4.400$00, fizeram uma festa. Todos juntos, eles traziam para casa pouco mais de 5 contos e naquele mês, o primeiro pago com o novo salário, quase trouxeram 20 contos.

Mas, depois desse início brilhante, a inflação foi comendo os ganhos e os salários não acompanharam o aumento do custo de vida, o que fez com que alguns anos mais tarde estivesse tudo quase como antes da revolução. Exceptuando, é claro, aquilo que se ganhou em liberdade, férias e outras regalias que os sindicatos conseguiram conquistar com muita luta contra os seus patrões.

A minha política foi sempre o trabalho, nunca tive que pedir um aumento ao meu patrão, ele aumentava-me aquilo que achava justo e quando me perguntava se eu achava bem, eu respondia que ele lá saberia o valor do meu trabalho. Se um dia me sentisse indesejado ou mal pago, punha-me logo a andar. Tal como fiz no primeiro emprego que tive após sair da Marinha, o patrão disse que não me podia pagar mais de 1.500$00 por mês, senão todos os outros trabalhadores da empresa exigiriam o mesmo, ao que eu lhe respondo que por menos do que o dobro disso não trabalhava. Ele encolheu os ombros, como quem diz que eu é que sabia da minha vida e eu pus-me a caminho da Alemanha, no dia 1 do mês seguinte.

A nossa sorte está escondida num canto qualquer e se não procurarmos bem não a conseguiremos encontrar. Uns meses depois de estar a trabalhar no duro, numa fábrica do sector metalúrgico, soube do falecimento do Dr. Oliveira Salazar, mas isso não me deixou mais feliz ou infeliz, pois que desde que o Marcelo Caetano tomou o poder, em 1968, já as coisas vinham mudando, em Portugal. A única coisa que ele não teve habilidade para negociar foi a descolonização, imitando os franceses, ingleses e alemães que estavam a dar a liberdade às suas colónias africanas.

Regressei da Alemanha para trabalhar na indústria dos trapos, onde me iniciara depois de deixar a vida de estudante, e nela fiquei até à reforma que foi um pouco antecipada pela situação de pré-falência da empresa minha empregadora. Era uma firma de capital estatal , do Reino da Holanda, que foi vendida a uma sociedade formada pelos altos quadros da mesma que, passando de empregados a patrões, continuaram a geri-la o mais bem que sabiam, mas não foi suficiente para a salvarem do abismo.

Passando em revista esses anos, desde que entrei na Marinha até vir para a reforma, aos 60 anos, não encontro nada que possa dizer que melhorou, estrondosamente, depois de passar a viver em liberdade. Na verdade, eu sempre vivi em liberdade, quando me sentia preso num lugar mudava-me para outro, onde me sentisse melhor. Acho que é essa a verdadeira liberdade, não ser obrigado a viver num lugar, ou numa situação, contrário à sua vontade!

Viva a liberdade!

Guitarra toca baixinho!

 

Como não estou com grande disposição para escrever ... dou-vos música!

Livros que li e esqueci!

Há muitos anos, li um livro baseado na criação do CERN e na grande máquina que era o «Acelerador de Partículas», que deu novos mundos ao mundo (da tecnologia) e nos abriu as portas da internet. Ao ouvir falar no urânio enriquecido pelo Irão sinto transportado para esses tempos em que foi criado o CERN, o mais avançado laboratório do mundo que foi criado na Suíça, quando eu tinha apenas 10 anos de idade.

O acelerador gira a uma velocidade estonteante separando as partículas umas das outras permitindo seleccioná-las para diversos fins. Um desses fins é o enriquecimento do urânio, seja para fins comerciais ou outros menos confessáveis, como pretende o Irão. Foi também no laboratório do CERN que nasceu a internet (World Wide Web) desenvolvida pelo cientista inglês Tim Berners Lee. Gostei de saber quem foi o construtor do veículo que nos permite viajar juntos à descoberta do mundo. Nem ele sabe o quanto eu lhe sou grato por isso!

Por causa desse urânio que os iranianos tentam enriquecer até ao ponto de fabricar uma bomba que lhes permita apagar Israel do mapa, o tal que o Trump tem afirmado que transformou em pó, sendo ele um gás em suspensão, estamos embrulhados numa guerra que está a levar a economia mundial a um ponto sem retorno. Há já empresas em risco de falência, por falta de matéria prima ou por prejuízos causados que são irrecuperáveis, mas isso é apenas um risco colateral que os "senhores da guerra" nem sequer consideram no momento em que tomam a decisão de avançar ou recuar.

E de avanços e recuos já sabemos quem é o mestre. Ainda ontem aconteceu mais um desses episódios. Terminado que foi o prazo dado ao Irão para acabar com o bloqueio do Estreito de Ormuz, em vez de "Lá vai bomba", como prometeu, ele decidiu alargar o prazo, esperando que o Irão claudique por falta de meios para continuar a opôr-se ao mastodonte americano. Em vez de o considerar um grande estratega, o mundo começa a vê-lo como um palhaço que sofre da mioleira e não está capaz de desempenhar o cargo para que foi eleito.

E nós que os aturemos, com os combustíveis a bater recordes nunca vistos e os especuladores a encher os bolsos à custa dos pobres desgraçados que mal ganham para as sopas. Portugal deve ser o exemplo mais acabado de como o mundo vai pelo caminho errado. Um terço da população vive à base do ordenado mínimo como orçamento mensal. Ao mesmo tempo que as casas de renda nas grandes cidades já valem o dobro desse orçamento. Para viver uma vida digna, um casal de portugueses, a viver na área da grande Lisboa, deveria auferir um rendimento de 4.000€ por mês, mas alguns ficam-se pela metade!

E aqui vos deixo e vou para a horta! Amanhã volto para o castigo que já sabeis qual é!!!

As austrálias!

China Syndrome may refer to: "China syndrome", a nuclear meltdown scenario so named for the fanciful idea that there would be nothing to stop the meltdown tunneling its way to the other side of the world ("China")

A ideia é adivinhar quem vive por baixo de nós, do outro lado do mundo. Se espetarmos um estilete de ferro num globo terrestre e furarmos até ao outro lado vamos dar à China. Mais ou menos, digo eu, pois também podemos ir parar à Austrália, a enorme ilha, no Pacífico que por si só é um continente.

Não conheço muito da História deste continente, mas sempre ouvi dizer que houve portugueses que ali arribaram muito antes dos holandeses que são, oficialmente, quem descobriu aquela terra austral. Depois vieram os ingleses e reclamaram aquilo como deles e começaram por instalar ali uma colónia penal para se verem livres da bandidagem que infestava Londres e os outros portos do sul de Inglaterra.

Mais tarde houve o boom das minas e chegaram emigrantes de todo o lado para tentar a sua sorte na busca do metal amarelo que fez e continua a fazer a felicidade de muita gente. Por falar nisso, a cotação do ouro já ultrapassou os 5 mil dólares por onça e, agora, por conta da guerra de Trump contra o Irão já caiu para a casa dos 4.700. Talvez desista de investir em acções e me mude para o ouro (vil metal)!

Mas, hoje, o que motivou a minha abordagem a este tema foi um comentário deixado na minha publicação de ontem pelo Valdemar, camarada fuzileiro e filho da escola do meu irmão David que também foi mencionado nessa publicação. Diz ele que nunca ouviu falar de austrálias (árvores muito frequentes na faixa litoral norte de Portugal) e eu vou deixar-lhe aqui uma imagem da dita. Mimosas e austrálias são árvores invasoras que tramam a vida a quem apenas queria ver pinheiros e eucaliptos nos seus terrenos, mas são uma beleza, quando floridas no início da primavera.

Austrálias em flor

Os meus tomates!

 Lá por estar doente a minha horta não dispensa a minha companhia! As favas estão perto da hora da colheita e se o inverno e a chuva não tivessem exagerado na dose, eu já estaria a comê-las. O feijão verde é o meu grande problema, além dos caracóis que os tentam papar todos, não fora o remediozinho que lhes ponho para os tramar, há também a "lenha" para os suportar que não se arranja na cidade. Os tomateiros estão uma beleza e a começar a florir, espero comer bons tomates no verão que aí vem.

Isto para dizer que vou perder menos tempo com a blogosfera e mais tempo a sachar, regar, capar e amarrar os tomateiros, além de dar luta às ervas daninhas que crescem sem ordem de Deus nem do hortelão. Quanto mais sol mais se rega e quanto mais se rega mais erva cresce e o remédio é tratar dela arrancando-a pela raiz.

Quanto à lenha para os feijões, o remédio é ir à bouça e apanhá-la. Em alternativa também posso ir ali para o lado das dunas, na zona a norte da Póvoa, e cortar canas iguais àquelas que, antigamente, eram usadas nos foguetes e que se partem todas, quando o vento sopra forte, mas à falta de melhor servem. Tenho um irmão que também foi fuzileiro como eu e mora na aldeia, junto à linha do Metro. Há dias convidou-me a ir à sua bouça cortar varas de austrália para estacar os feijões. Compraste uma bouça, perguntei-lhe. Não, mas aquilo, ao pé da minha casa, é como se fosse meu, respondeu-me. A dona agradece que lhe corte as austrálias, senão tem que pagar a quem o faça!

Por falar no meu irmão, devo reconhecer que ele tem mais força de vontade que eu. É mais novo uma boa meia dúzia de anos, mas foi apanhado pela doença de Parkinson e já quase não consegue andar. Toma uma catrafilada de comprimidos para conseguir mexer as pernas, mas ninguém segura nele em casa. Como mora perto de uma estação do Metro e eu também, a cada passo aparece-me aqui para me fazer companhia.

Quanto aos meus tomates, aqueles, muitos e bons que espero colher, não há nada que pague a qualidade daquilo que é criado debaixo do sol. Os tomates que se compram nos supermercados não sabem a nada e ora são verdes ou maduros de mais, ora parecem feitos de cortiça, quando lhe metemos o dente. Como não podem ser colhidos na hora, apanham-nos ainda verdes e depois esperam que fiquem vermelhos para os vender. Vermelhos eles ficam, mas o processo de maturação não fica completo e daí o problema.

E agora deixo-vos com a imagem da classificação geral do nosso futebol, sem lhe dedicar muitas palavras, pois já me avisaram que é assunto que desagrada a muita gente. Mas como, ontem, o Benfica ganhou e progrediu um pouco na classificação, eu não poderia passar sem falar nisso. Continuamos a sonhar com o segundo lugar que, matematicamente, ainda é possível, o primeiro nem em sonhos lá conseguiremos chegar. Com dez empates, 20 pontos deitados fora, ao longo da época, não admira que a coisa esteja assim!

O Gil Vicente foi ultrapassado pelo Famalicão, mas mantém-se firme no grupo dos seis primeiros!

A Gina!

 

O símbolo sexual da minha juventude!

Quando me alistei na Marinha, no princípio de 1962, o mais moderno e mais bonito navio de guerra da nossa Armada era a fragata Pero Escobar (NRP 335) e tinha por madrinha esta senhora que punha a cabeça a andar à roda a qualquer marinheiro!

Ultimamente, enquanto vivo o último capítulo da minha vida, tenho recordado muitas das coisas que marcaram a minha vida, antes de ser um homem na maioridade. É desse período que vêm as minhas (e talvez de toda a gente) melhores recordações, porque daí em diante foram maiores os problemas e as dores de cabeça do que os bons momentos.

Até aos 7 anos fui criança, depois e até aos 16 fui estudante (enquanto durou o dinheiro dos velhotes) a que se seguiu uma curta experiência no mercado de trabalho (Indústria Têxtil) e depois disso entrei na Armada Portuguesa para me fazer homem!

E como dizem que recordar é viver, então eu estou vivo!

Não é uma beleza?

Levar a cruz ao calvário!

 Comecei, ontem, dia 16 de Abril, a minha caminhada em direcção à cura que se pretende!

Foi um dia pesado, cansativo, para esquecer e acabei-o com 38º graus de temperatura e uma tremenda confusão no meu cérebro debilitado pelas drogas injectadas!

Mas acordei cedo e bem disposto, o que me vai dar a força necessária para voltar lá quantas vezes forem precisas!

Aproveitei para conversar com alguns parceiros do "negócio" que já andam por lá, há anos (???), e que me garantiram que a coisa só precisa que a gente se mentalise que entrou num novo ciclo de vida que não tem semelhança com os anteriores. Se aprendermos a viver com isso ... fica tudo bem!!!

Vou fazer o meu exercício de introspecção para perceber que o caminho é este e não há outro. Quando a gente vai a subir uma ladeira inclina o corpo para a frente para ajudar na subida!

Saudinha para todos vós e para mim também!!!

Tapete florido, oferta da mãe natureza!

Os «Países de Leste!

 Ligado ao mundo dos têxteis, comecei a ouvir falar dos países de leste conforme nos íamos aproximando do fim do século XX. Ocupados pela Rússia, pobres e com mão de obra excedentária, eram aquilo que os industriais do têxtil europeu precisavam para salvar os seus negócios condenados à falência logo que terminasse o velho século XX e fossem eliminadas as peias colocadas à importação.

Quase ao mesmo tempo, aconteceu o mesmo à indústria automóvel que vinha aumentando consecutivamente a produção de carros e via os salários da sua mão de obra começarem a pesar, excessivamente, no cálculo de preço a que tinha que vender a sua produção. Tanto nesta indústria como na têxtil foram os «Países de Leste» (Checoslováquia, Hungria e Austria) os grandes beneficiados. Começou a deslocalização das unidades de produção para estes países e continuou depois pela Roménia, Bulgária e Turquia.

Depois de séculos como um poderoso reino medieval, a Hungria tornou-se parte do Império Otomano e depois do Império Habsburgo, a partir do século 16, emergindo como uma nação independente apenas depois da Primeira Guerra Mundial (1914-18).

Integrada ao bloco comunista do Leste Europeu depois da Segunda Guerra Mundial (1939-45), a Hungria permaneceria até 1989, como a República Popular da Hungria, na área de influência da União Soviética.

Em novembro de 1956, um movimento em favor de democracia foi violentamente reprimido por tropas soviéticas, após o Kremlin determinar a invasão do país e a substituição do governo húngaro por um grupo pró-Moscou.

As eleições na Hungria, com o resultado que sabemos, deream-me a oportunidade de falar, ou escrever, um pouco sobre estes países, a sua História e as ligações, tanto à Rússia como ao mundo ocidental a que, actualmente, pertencem. Embora com alguns laços ao mundo do passado, como é o caso da Hungria e as amizades mal explicadas entre Orban e Putin. Tão mal explicadas como aquelas que mantêm o mesmo Putin com Trump, dois cromos que só reconhecem o poder do dinheiro.

Aliás, gostaria de começar por fazer uma crítica ao Trump e à sua escolha de J.D. Vance para Vice-Presidente que é o mesmo que dizer, aspirante ao cargo de presidente, logo que Trump arrume as suas botas. E também ao Marco Rubio para lidar com montes de problemas que ele enfrenta com as relações, tanto internas como externas. Pôr um hispânico a lidar com problemas de emigração em que a maioria dos emigrantes são da mesma origem parece-me absurdo. Exactamente, o mesmo enviando o Vance para a Hungria para ajudar o Orban a ser reeleito.

Mas talvez o erro seja meu que não estudei Ciências Políticas nem Relações Internacionais e esteja a ver mal o problema. O Trump anda a fazer tropelias lá pelo Oriente Médio, enquanto dá descanso ao Oriente Extremo e ao problema da Ilha Formosa que a China reclama como sua e terá que ser resolvido num futuro não muito longínquo. Ao mesmo tempo que o Vance se viu reduzido a zero na Hungria e o Rubio já deve ter sido desafiado a pensar em Cuba que todo mundo aposta ser o próximo passo de Trump, antes de voltar para o Pacífico e ver a China como seu grande adversário do futuro.

É opinião das maiores cabeças pensantes do mundo da Economia que a China ultrapassará os EUA em poucos anos e aí começará a verdadeira dor de cabeça dos americanos e de quem ocupar a cadeira que Trump deixará livre, em 2029. Talvez o dólar americano que é, hoje, a moeda de troca a nível mundial ceda o seu lugar ao Yuan, como já exige o Irão para pagamento da portagem no Estreiro de Ormuz. Aliás, a criação do bloco BRICS de que o Irão faz parte é assunto que devia fazer o presidente americano pensar que MAGA é um slogan que, dificilmente, acontecerá.

E vou terminar esta minha incursão pela política moderna, relembrando que na política antiga, desde a Idade Média até ao fim da II Grande Guerra, foram as democracias (relativas) dos Países de Leste que marcaram a vida dos europeus. As grandes cidades que o Danúbio atravessa, no seu caminho para o Mar Negro, foram o centro da civilização. Praga, Budapeste e Viena (cujas fotos podem ver acima) provam que é junto da água que o Povo gosta de viver e foi aí que a História tornou a Europa moderna!

P.S. - Ia lançado e quando vi que a publicação estava ficar longa demais fui obrigado a meter os travões a fundo!

Ainda sobre Mtelela!

Num documento secreto entre a Frelimo e as autoridades portuguesas tinha-se acordado nas prisões ao abrigo de dois decretos prevendo a prisão de pessoas opostas ao processo de descolonização .

Urias Simango foi preso após ter sido atraído ao Malawi pelas autoridades deste país e entregue à Frelimo.

Joana Simião foi presa na Beira e transferida para a prisão da Machava onde recebeu visitas da Cruz Vermelha Internacional, através da qual pediu a sua transferência para ser julgada em Portugal algo que foi negado pelo Alto Comissário português na então Lourenço Marques, hoje Maputo.

Ambos e outros foram transferidos para o campo de Nachingweia na Tanzânia, em aviões da força aérea portuguesa, disse João Cabrita, e mais tarde transferidos para M'telela.

Sérgio Vieira foi colega de Joana Simião, nos tempos da Casa dos Estudantes do Império, em Lisboa, e se havia alguém que conhecia toda a verdade do que se passou ao longo do período conturbado da troca do poder em Moçambique, de 1973 a 1980, era ele mesmo, pois ocupou sempre cargos de liderança dentro do partido, até ao dia da sua morte, em 2021.

A VOA (Voice of America) publicou montes de informação a esse respeito e quem quiser aprofundar os conhecimentos sobre o período revolucionário que conduziu à independência de Moçambique deve consultar os seus arquivos. A mim basta-me a afirmação de um jornalista que fez uma entrevista a Sérgio Vieira em que ele reconheceu ser verdade tudo aquilo que se dizia sobre a morte de Joana e todos os outros que constam do documento acima.

Logo a seguir a independência de Moçambique, em 1975, Sérgio Vieira assumiu cargos de relevo no Governo, tendo sido, por exemplo, governador do Banco de Moçambique, ministro da Administração Interna, ministro da Segurança, ministro da Agricultura e governador do Niassa. O líder histórico foi ainda deputado na Assembleia da República. Para além da política esteve envolvido também no mundo das artes, onde fez poesia.

Nasceu na província central de Tete, em 1941. Contestatário do regime colonial português, Vieira tornou-se nacionalista e por isso perseguido pela PIDE, a polícia política portuguesa. Na Casa dos Estudantes do Império, em Portugal, o centro de ebolição do nacionalismo, ganhou impulso para continuar com a sua causa. Não chegou a terminar o curso de direito, pois mais uma vez foi alvo de perseguição.

Depois disso juntou-se a FRELIMO, na altura movimento que lutava contra a ocupação colonial portuguesa. Elaborou um relatório sobre o assassinato de Eduardo Mondlane, em 1969, na altura líder do movimento. Numa entrevista concedida à DW, em 2014, garantiu: "Eu não tenho a minha versão, tenho a versão".

Mtelela, o campo da morte!

Ainda antes da independência, durante o período de transição em que Moçambique foi governado por uma autoridade híbrida luso-moçambicana, foram instituídos campos de reeducação, essencialmente na distante província do Niassa.

O objectivo declarado desses campos era formar o homem novo, reabilitar pelo trabalho, as franjas da sociedade que eram consideradas mais marginais ou dissidentes. Foi neste âmbito que pessoas consideradas adversárias políticas foram detidas e mortas em circunstâncias que até agora não foram esclarecidas.

Isto sucedeu nomeadamente com Uria Simango, Joana Simeão e Adelino Guambe, figuras que tinham sido activas no seio da Frelimo e que foram acusadas de traição por não concordarem com a linha seguida pelo partido.

Antiga Nova Viseu e actual Mtelela

Peneirei, cuidadosamente, toda a zona que o Google Earth me mostrou como sendo a zona da antiga Nova Viseu, mas não encontrei o mínimo sinal de construções antigas ou modernas. Deslocando-me um pouco mais para norte, encontrei uma povoação de tamanho considerável que bordeja uma estrada que corre no sentido norte/sul. Pode ou não corresponder ao famoso sítio que a Frelimo escolheu para erguer um «Campo de Reeducação», onde foram parar quase todos os que discordavam das ideias de Samora. E, como é sabido, a maioria deles acabou ali enterrada, depois de torturada e assassinada.

Depois da minha prelecção de ontem, a respeito da Guerra Colonial, hoje apeteceu-me falar mal da Frelimo e do escroque que a liderou até alguém o ter enviado para o outro mundo por intermédio de um petardo habilidosamente escondido no avião que o trazia de regresso a Moçambique, após curta visita à África do Sul, onde foi vender as suas ideias de independência.

Começo por mostrar-vos a cara de uma jovem moçambicana que estudou em Portugal e com os estudantes seus colegas aprendeu a odiar o Salazar e a sua política, incluindo aquela que mantinha Moçambique debaixo das patas dos colonizadores que não lhes davam a independência. Houve outros antes dela, tão ou mais importantes para a «História de Moçambique» que algum dia alguém se encarregará de escrever, mas ela foi uma das mais faladas a acabar os seus dias no famoso campo em que os frelimistas queriam criar o "Homem Novo".

Homem Novo queria apenas dizer aquele que aceitava viver sob as regras estabelecidas por Moscovo e que os novos governantes de Moçambique juraram seguir, em troca das armas e demais ajuda que a Rússia lhes deu na guerra contra Portugal. Nada mais que uma lavagem ao cérebro era o que planeavam fazer os caciques do partido a todos os moçambicanos e, pelo que ainda hoje vemos na população menos bem informada, esse objectivo foi alcançado.

Como estudante, em Lisboa, a Joana depressa entrou em contacto com outros estudantes negros que perfilhavam as suas ideias. E cedo a PIDE a tinha referenciado como alvo a abater. Mas ela antecipou-se e depois de uma fuga para Madrid foi parar a Argel, onde se casou e teve os primeiros contactos com a Frelimo. Pouco tempo depois, já estava em Paris e divorciada e mãe de 3 filhos.

Em 1971, regressou a Moçambique com a ajuda de Jorge Jardim e viveu algum tempo na zona da Beira, mas depressa foi parar à capital, onde arranjou emprego como professora no Liceu António Enes. Em 1973, a convite de Máximo Dias, entrou no novo partido GUMO que ele fundara. Com a Revolução dos cravos a aproximar-se, rapidamente, Joana conhecera muita gente importante do círculo de Marcelo Caetano e tinha sobre ela os olhos e ouvidos da PIDE. Antes disso, ela ainda esteve em Lisboa e em nome do partido GUMO tentou convencer os governantes portugueses a alinhar numa desolonização amigável.

Nada feito, pois os ditos governantes não estavam na disposição de perder a sua colónia a que agora chamavam província de um império que ia do Minho até Timor. E então aconteceu o 25 de Abril e aquela sucessão de arbitrariedades levadas a cabo pelos comunistas e socialistas portugueses, comandados por Mário Soares, que terminou nos "Acordos de Lusaka". Em dissidência com Máximo Dias abandonou o seu partido e, após várias tentativas de formar um novo com novos aliados, acabou ligada a Uria Simango que juntou vários pequenos partidos e fundou o PCN (Partido da Coligação Nacional e abrindo uma frente de guerra com a Frelimo de Samora Machel e Joaquim Chissano.

Os moçambicanos brancos, filhos e netos de portugueses, não estiveram de acordo com aquilo que Mário Soares combinou em Lusaka e, em 7 de Setembro, revoltaram-se e tomaram o controlo da Rádio Clube de Moçambique com o resultado que todos conhecemos. Libertaram presos e pides e transformaram Lourenço Marques num grande "casino", como dizem os italianos. Em sequência disso, a Frelimo aproveitou para reforçar o seu poderio e eliminar qualquer foco de dissidência com o seu partido que já era preponderante.

E a Joana Simião, além de Uria Simango, foi o primeiro alvo a abater e acabar julgada secretamente e condenada como traidora à causa moçambicana. Ela e mais cerca de 3.000 outros políticos foi presa e andou de um lado para o outro até chegar a Nachingwea, na Tanzânia, onde Samora organizou vários julgamentos de fachada e a condenou a internamento do Campo de Reeducação de Mtelela para aprender a amar e respeitar a Frelimo. Em circunstâncias pouco conhecidas, mas com alguns testemunhos credíveis, ela foi ali torturada e assassinada e enterrada em lugar desconhecido.

Visita ao lugar (vala comum) onde foram enterradas muitas das vítimas

Por muitos anos, o regime obrigou crianças e adultos a desprezar pessoas como Joana Simeão, Uria Simango, Cavandame, como se quase fossem criminosos e não vítimas de uma ideologia de estado que não hesitou eliminar, torturar e deportar inocentes nos campos de extermínio. Como esquecer as duas levas de gente, em meados dos anos 70, nas quais milhares de mulheres, incluindo mães de família e rapariguinhas, foram deportadas, acusadas injustamente de prostituição? Ou então a Operação Produção de 82 quando 70.000 pessoas do sul foram aviadas na Sibéria verde do norte onde mais de metade morreu de miséria? Muitos dos sobreviventes regressaram a casa, por obra especialmente da Caritas, mas muitíssimos vivem ainda no Niassa, desenraizados e mal tolerados.

Ando meio baralhado!

Afinal, a reunião em Islamabad não era ontem, é hoje! Falei cedo demais, mas o que está dito, dito está e não mudo nem uma vírgula!

Ontem, coisa de que não me lembrei, nem vi e nem li nada sobre o assunto, até ao fim do dia, foi o Dia do Combatente, uma efeméride que me diz respeito por ter andado 5 anos de G3 na mão a correr, ora atrás ora à frente, dos turras da Frelimo. À noite, já com a pestana meio descaída com o sono, dei com a notícia no Facebook e vi um velho camarada fuzo de bandeira ao ombro a desfilar, em Belém.

 No meio da encrenca que foi aquela guerra, eu posso considerar-me um homem de sorte. Primeiro por ter feito a tropa na Marinha, cujo pessoal teve direito a uma assistência no teatro de guerra que os outros, em especial os do Exército, não tiveram. Nós, com raras excepções, tivemos sempre boas instalações com cama e mesa a horas certas. Eles, pobres coitados, tiveram que fazer das tripas coração para chegar vivos à Metrópole, após dois anos de comissão.

Alguns deles ainda tiveram a sorte de repartir o tempo em duas metades, uma má, no meio do mato e passando por todas as vicissitudes da guerra, outra boa, num canto sossegado, onde os ecos da guerra mal chegavam. Mas houve também os infelizes que dividiram o tempo em mau e muito mau, passando os cerca de 24 meses em zona de guerra. E houve casos que ficaram na História daquela guerra, como o caso da Companhia 7 de Espadas que no primeiro embate com o inimigo, na província do Niassa, teve tantas baixas que deixou a unidade inoperacional e teve que regressar à retaguarda para se recompor.

E também tive a sorte de ir para Moçambique dois anos antes de a guerra ali ter começado. Na prática já tinha terminado a comissão de serviço, quando foram disparados os primeiros tiros e só porque me voluntariei para acorrer a Metangula, em socorro dos 6 telegrafistas que ali prestavam serviço e dos outros 6 marinheiros que constituíam a tripulação da pequena lancha Castor que o Comando Naval ali colocara, no ano anterior. Por conta disso tive ali, naquele recando do mundo, o meu baptismo de fogo e convivi com a morte e de um camarada.

No início da guerra as coisas eram mais fáceis, os guerrilheiros ainda não tinham ganho qualquer experiência no terreno e as armas eram poucas. Além da famosa AK47 que ainda hoje é usada em toda a África, quer pelos militares quer pelos que lutam pelo outro lado, tinham apenas meia dúzia de metralhadoras ligeiras e alguns LGF (Lança Granadas Foguete) para um território imenso como era o norte de Moçambique (Niassa e Cabo Delgado, mais tarde também Tete).

Conforme foi decorrendo o tempo, a guerrilha foi aperfeiçoando os seu métodos, vieram mais e melhores armas e também as minas que foram um quebra cabeças para as nossas forças. Tivemos mais feridos, em Moçambique, por minas do que por balas disparadas pelo inimigo. As Berliets e Unimogs do Exército começaram a "enfeitar" as bermas das estradas de terra batida por onde circulavam e que eram, facilmente, mináveis. Um buraquinho escavado com a ponta do sabre, uma pequena caixa plástica metida lá dentro, uma mão cheia de terra espalhada por cima para esconder a ratoeira e o próximo a passar arriscava-se a ficar sem pernas.

Alheado dessa realidade e levado pela força da inexperiência regressei a Moçambique para outra comissão de 2 anos e que tal como da primeira vez durou quase dois anos e meio. Vivi a guerra mais de perto. Vi-me embrulhado em tiroteios sem fim contra inimigos invisíveis escondidos no mato africano. Se acertei ou não em algum deles nunca o soube nem saberei. Estive também naquela explosão da mina que cortou rentes as duas pernas de um soldado alentejano que estava ao meu lado, na bicha para descer ao riacho e encher o cantil de água. Ele deu o passo fatal que despoletou a mina, eu escapei ileso por milagre.

Havia unidades do Exército, ora simples pelotões, ora companhias completas, espalhadas por toda a província do Niassa, vivendo em condições miseráveis em acampamentos feitos com panos de tenda e pouco mais. Só Deus sabe como escaparam da morte, da fome e do medo, mas há muitos que sobreviveram com mazelas psíquicas que os acompanharam ou acompanharão até à hora da morte. São eles as testemunhas vivas do mal que uma guerra pode provocar no corpo humano.

Rasgaram-se pistas de aterragem por todo o lado para permitir que o abastecimento lhes chegasse pelo ar, quando por terra era pouco menos que impossível. As Companhias de Engenharia e as suas máquinas foram vitais para conseguir esse resultado. E a Força Aérea Portuguesa (tão mal apetrechada que ela estava!) deu a ajuda necessária para que o correio para os combatentes e os mantimentos ali chegassem para lhes acudir às necessidades do corpo e da alma. Sem isso nunca teriam sobrevivido.

No princípio do ano de 1967, passei dois meses em Nampula para tratamento no hospital. Quando regressei fui destacado para ajudar a exumar um corpo que tinha sido enterrado no pequeno cemitério que tinha sido reservado para os combatentes ali falecidos. Fiquei admirado por ver que já ali havia seis campas e eu nunca ter presenciado qualquer enterro. Pequenas saliências no terreno, umas cruzes de madeira, parcialmente, roída pelas térmites e um rectângulo formado por tijolos burro pintados de branco indicavam o local , situado entre o portão da Base Naval e o Hangar do aeródromo, reservado aos infelizes que não tinham sobrevivido à experiência de guerra.

Pois, era disso que devia ter falado ontem, mas ninguém me ajudou a recordar a data. Conforme os anos vão passando e as recordações se desvanecendo na mente dos que regressaram vivos, como eu, cada vez menos nos acorrem estes pensamentos tristes. E ainda bem, pois as coisas tristes devem ser esquecidas e apenas guardadas na nossa memória as boas, aquelas que nos deram alguma felicidade!

Imagens recolhidas na internet

Pr'aqui stão!

 Milhões de muçulmanos que foram cidadãos britânicos, durante muitos anos, e, em 1947, se separaram do Reino Unido e também dos seus vizinhos hindús, com quem não quiseram partilhar um novo país nascido da independência. Muçulmanos para um lado e hindús para o outro, pois com muçulmanos nem para o céu. São muitos e são pobres, mas aspiram a ser alguém no mundo moderno e, no presente momento da História, estão a tentar mediar o conflito que meteu o vizinho Irão numa guerra com os americanos que está a complicar a vida a meio mundo.

Neste preciso momento devem estar reunidos, em Islamabad, representantes de vários países que tentam convencer o Irão, assim como os EUA, a pôr fim a uma guerra que está a deixar o mundo ocidental, e não só, à beira de uma crise sem precedentes. A indústria petroquímica enfrenta um problema de difícil solução com a falta de crude que está a ser retido no Golfo Pérsico pelos iranianos que não deixam os navios petroleiros atravessar o Estreito de Ormuz.

Do petróleo faz-se quase tudo e não apenas os combustíveis que aparecem como primeiro grande problema para os que dependem do seu carrinho para ir trabalhar todos os dias. A indústria têxtil, a Agricultura e até as Farmacêuticas param se lhes faltar a matéria prima de onde retiram os seus produtos. A vida já estava complicada por causa da Guerra da Ucrânia, com os países ocidentais a gastarem rios de dinheiro para ajudar o presidente Zelensky a defender-se dos russos. Esta nova situação no Golfo Pérsico veio multiplicar o problema por dois.

A cabeça de Donald Trump é como uma ventoinha, nunca sabemos para que lado está virada. E assim, a tarefa dos mediadores que pretendem acabar com o conflito não vai ser pera doce. Toda a gente ficaria beneficiada com o fim do conflito, inclusivé os americanos que estão a gastar rios de dinheiro com a guerra, mas podem existir interesses escondidos que ninguém adivinha e podem fazer gorar as negociações em curso.

Todos esperamos que não e que surja uma luz de esperança, lá do lado do sol nascente. Abrir o trânsito marítimo no Estreito, com passagem livre para toda a gente, é o que nós precisamos e assim tem sido, há muito tempo. E evitar mais bombardeamentos e destruição no Irão que não fazem a felicidade de ninguém. É hora de dar um descansozito ao Deus da Guerra!

Islamabad e a panorâmica daquela zona do planeta

que nos faz adivinhar a proximidade dos Himalaias!

Brainstorm!

 

Na última fase da minha vida profissional comecei a ouvir esta palavra com certa frequência. As coisas não corriam bem na empresa e começaram a aparecer gurus que sabiam tudo e arranjavam solução para todos os problemas. Como a empresa acabou na falência, acredito que eles sabiam pouco da matéria que queriam impingir a quem lhes pagava as contas!

Qualquer reunião convocada para estudar o problema e a preconizada solução era um "brainstorm". Numa ocasião, perguntei ao Sr. Engenheiro que liderava a troupe de especialistas, o porquê de chamar brainstorm a uma simples reunião que servia para nós lhe explicarmos o nosso ponto de vista e eles darem a sua opinião, a partir do ponto de vista de quem nada tinha a ver com o assunto. A sua resposta deixou-me mais convencido ainda que só estávamos ali a perder tempo. Nós queremos ouvir as opiniões de todos, depois comparámo-las e tiramos uma conclusão que transmitiremos ao Conselho de Administração da empresa.

A técnica do brainstorm que eu já conhecia consiste em ouvir a opinião das pessoas sobre uma possível solução a aplicar para resolver um qualquer problema que nos afligisse no dia a dia da empresa. Só que na altura da mudança de século o problema era, praticamente, sem solução. O famosíssimo «Acordo Multifibras» que nos tinha protegido nos últimos anos, proibindo a importação de têxteis do Extremo Oriente, chegaria ao fim no dia 31 de Dezembro e as importações seriam livres a partir do dia seguinte.

Por mais voltas que dessem ao cérebro não havia solução para o problema. Nenhum especialista do mundo conseguiria inverter uma decisão que todos os grandes importadores europeus de roupa já tinham tomado, há muito tempo. Logo que as leis o permitissem partiriam para Hong-Kong, local ideal para negociar com os industriais chineses que aguardavam esse dia como se de uma lotaria premiada se tratasse.

Uma vez, já enervado com as saídas daqueles senhores engenheiros que cobravam uma fortuna para arranjar uma solução que não existia, eu disse-lhes: - eu conheço a solução para resolver o nosso problema, em vez de roupa passarmos a fabricar panelas de alumínio! Foi uma risada geral no Salão de Reuniões da nossa empresa, uma enorme sala, num 1º andar virado a sul, onde a luz e o calor do sol nos faziam ferver as ideias.

Talvez achem estranho eu estar a falar-vos disto, tantos anos depois de ter acontecido, mas é nas ocasiões difíceis em que temos que tomar decisões que podem não dar certo que o tal brainstorm se torna necessário e justificado. Quando me foi comunicado o diagnóstico da minha actual doença, juntei a família e perguntei-lhes a sua opinião. Devia submeter-me ao tratamento proposto pelos médicos ou deixar o destino cumprir-se e morrer, quando o corpo desistisse de lutar pela vida?

Penso que na cabeça deles não chegou a haver nenhum brainstorm. foram tão rápidos e unânimes a dizer "tratamento" que acho que nem tinham digerido a notícia ainda. Mas foi a decisão deles todos e eu não tinha maneira de fugir do problema, como daquela vez que disse aos entendidos em gestão de empresas que era melhor fazermos panelas de alumínio em vez de roupa, aceitei o castigo. E agora estou aqui sentado à espera que essa hora chegue ... e já não falta muito!

P.S. - Não se admirem de eu escrever muito, quando namorava e estava longe (na guerra, em África) escrevi uma carta à namorada que tinha 17 páginas!

Alívio nos mercados!

Música para ouvirem enquanto lêem a minha prosa!

 Eu já desconfiava que as bravatas do presidente mais louco deste mundo não dariam em nada! À última hora, ele ou alguém em seu nome, arranjaria uma forma de saltar fora do comboio em andamento para não dar com os burros na água!

O preço do petróleo deu um salto de 10$ por barril e talvez alguns dos tais amigos que sempre aproveitam estes recados para ganhar algum tenham saído chamuscados. As Bolsas mundiais abriram todas a subir e alguns títulos saltaram mais de 10% para cima. Eu aproveitei também para vender alguma coisa e diminuir o risco. Ainda pensei em esperar até ao fim de semana para ver o que se vai decidir na reunião de sexta-feira, em Islamabad, mas as coisas podem voltar para trás e eu perder a oportunidade de diminuir as perdas.

Alguns comentadores, daqueles que gostam de esticar o pescoço para que sejam vistos na fotografia, já afirmavam, ontem, que o Trump ordenaria o uso de força nuclear para conseguir aquilo que prometera, aniquilar uma civilização milenar numa única noite. A continuar por este caminho, o presidente Trump nem hipóteses terá de terminar o mandato, os seus amigos republicanos começam a não gostar da música que ele toca. Um dia destes acorda com um processo de destituição em curso!

O Irão não tem o direito de impor portagens a quem passa naquele estreito e, ao abrigo do direito internacional, deverá haver uma maneira de o proibir sem recurso á guerra. Os diplomatas que entrem em campo e comecem a estudar o problema, pois alguma solução deve haver, a guerra nunca foi solução para nada!

Ouvi nas notícias, ontem, que uma grande percentagem dos fertilizantes utilizados no mundo passam pelo Estreito de Ormuz, pois são obtidos a partir de Gás Natural e é no Golfo Pérsico que ele é extraído e transformado em grande escala. Como não estava por dentro do assunto - embora já conhecesse o Amónio desde miúdo, pois usávamo-lo para adubar a sementeira das batatas, na horta da família - fui consultar o Dr. Google que sabe tudo destas coisas.

O mundo vem-se preparando, há anos, para pôr de lado o petróleo, investindo rios de dinheiro em energias renováveis. Geradores eólicos e painéis solares têm sido espalhados por toda a Europa, envolvendo milhares de milhões de euros, mas isso resolve apenas uma parte do problema. Também a Indústria Têxtil e Farmacêutica dependem do petróleo e, como acabei de referir, até a Agricultura está pendurada no mesmo sarilho. Sem os malditos fertilizantes que vêm do Médio Oriente a população mundial corre o risco de morrer à fome.

Como podemos perceber, a Guerra do Irão é muito mais que uma simples quezília entre Trump, Netanyahu e os aiatolas. É uma situação que envolve interesses de todo o mundo e como tal tem que ser tratado. Não é coisa para deixar nas mãos de Trump nem de decisões tomadas na base de uma ameaça de uso do nuclear, nada disso. Mas acredito que deve ser a diplomacia, até que se esgote a última e mais remota possibilidade, a tratar do assunto!

A Casa Amarela!

Como já aqui deixei escrito, mais que uma vez, eu sou natural de Barcelos, cidade onde existe uma casa da obra de S. João de Deus, vulgo, uma Casa de Tolos!

És de Barcelos, também és tolo, já ouvi mais que uma vez! Mas isso é uma refinada mentira, os tolos que vivem na Casa Amarela são de outras terras e não de Barcelos! Bem, pode ser que no meio de tantos também haja por lá algum de Barcelos, mas isso não me tira o sono.

Passei este fim de semana da Páscoa a ouvir alarvidades da boca do presidente americano e pensei que ele é um sério candidato ao internamento nesta, em qualquer outra semelhante, casa de saúde. De saúde ou de doença, não quero discutir o nome que lhe deram nem porquê, mas é um facto indesmentível que o Trump não está bom da cabeça, ou seja, está doente.

Eu fico banzado como deixam aquela criatura andar por esse mundo a fazer tropelias e a vangloriar-se disso, como se fosse um herói. Agora marcou mais uma data limite para o Irão abrir o Estreito de Ormuz ou lançará sobre eles um verdadeiro inferno. Estamos a poucas horas dessa data/hora limite e tenho quase a certeza que não vai acontecer nada. De um modo ou de outro, alguém arranjará uma desculpa para isso não acontecer.

Enquanto todo esse folclore se vai desenrolando, há muita gente por esse mundo fora a ganhar rios de dinheiro com a especulação de preços. Seja do petróleo, dos combustíveis, em geral, do ouro ou de outros bens de consumo tudo anda numa dança infernal de sobe e desce, coisa que os especuladores aproveitam para amealhar o que puderem. Até parece coisa combinada com o presidente chanfrado! Diz aí mais umas baboseiras, como só tu sabes fazer, para nós enchermos o nosso bolso.

Arrisco-me a dizer que não há um único amigo de Donald Trump que não tenha já aumentado a sua fortuna em 20 ou 30 por cento, nos últimos 40 dias! E os pobres desgraçados, como nós portugueses, que paguem a crise. O dinheiro que uns embolsam tem que vir de algum lado e quase sempre é o mais pobre a contribuir com as suas migalhas para fazer o bolo que lhe enche os bolsos.

Abram o Estreito, seus loucos, ou vão ver o que é bom! E o louco continua à solta sem ninguém que lhe vista uma camisa de forças!

Hoje há Benfica!

 Começo por fazer uma referência aos avisos da Meteorologia para o dia de hoje. Dizem que o tempo vai arrefecer e talvez chova! Que mais queriam? Ainda vamos no primeiro mês da Primavera e, tal como diz o ditado, em Abril águas mil! Se não fosse assim como conseguiríamos aguentar até chegarem as primeiras chuvas do Outono? Água é vida e sem ela é a morte para muitas culturas de que depende a nossa vida!

Só logo à noite saberemos como será ajustada esta tabela classificativa, após o jogo do Glorioso que começa às 20.45 horas. O FCP já jogou e teve direito a um (inesperado) empate. São menos dois pontinhos no fosso que o separa dos dois mais directos perseguidores. O SCP tem menos um jogo que ainda não se sabe muito bem quando será disputado. Se o Glorioso ganhar o jogo de hoje, em Rio Maior, contra o Casa Pia, a única equipa a infligir uma derrota ao quase campeão Porto, igualará o Sporting e ficará a rezar para que este não ganhe o tal jogo que tem em atraso.

Mas mesmo assim, com 68 pontos cada, a diferença de 5 pontos para o 1º classificado é quase impossível de neutralizar, ou seja, o FCP já é, virtualmente, campeão. Nas poucas jornadas que faltam não se prevê uma hecatombe que leve o Porto a perder 5 ou 6 pontos. E além disso, para o Benfica, há ainda um jogo, em Alvalade que pode fazer desta uma das piores épocas do Benfica, se o perder.

O treinador alemão que guiou o Benfica, durante duas épocas, foi um erro da casting. E a substituição dele pelo Bruno Lage foi uma decisão medrosa do Rui Costa. Tal como foi agora a contratação do Mourinho foi um assomo de raiva e não resolverá nada. Contratar o treinador certo é a primeira necessidade para um clube que quer ir sempre no topo da tabela e o Rui Costa já falhou 3 vezes.

Se ele tivesse dito aos sócios que o Mourinho seria a solução para a próxima época, para ajustar o plantel, livrando-se dos pesos mortos e escolhendo 2 ou 3 craques que pudessem fazer a diferença, talvez os sócios lhe dessem uma desculpa. Mas a esperança de Rui Costa era apenas que o Mourinho o levasse longe na Liga dos Campeões. Mas, como seria isso possível se o Benfica não consegue ganhar às pobres equipas portuguesas?

Em 27 jornadas disputadas leva 8 empates, alguns bem difíceis de digerir! Uma equipa assim não pode aspirar ao título de campeão. E se somarmos a isso o fraco desempenho das mais caras contratações da época, pior ficamos ainda. Jogadores a custar acima de 20 milhões de euros e que ficam sentados no banco são a prova mais clara de que há alguém na organização que não tem a mínima ideia do que anda ali a fazer.

Ivanovic que tem passado o tempo no banco e marcou um golo, recentemente, que evitou mais um empate à sua equipa, é um dos exemplos de jogadores que foram erradamente avaliados por quem os contratou, mas Richard Rios veio do Brasil envolto numa áurea de herói e ainda não fez um jogo que provasse o seu valor. Que decidirá o Mourinho sobre estes dois caríssimos atletas? E o grego ponta de lança que não dá uma para a caixa, sai ou fica?

O Mourinho é, ele próprio, um problema. Apareceu como o salvador da época, mas todos acreditam que não tendo conseguido os seus intentos não há razão para continuar. E depois, os interessados em levá-lo são mais que muitos. O Martinez deve abandonar a nossa Selecção logo que termine o Campeonato do Mundo e todo o mundo crê que o presidente da Federação Portuguesa de Futebol convide o Mourinho para o substituir. Mas também os adeptos da selecção azurra o querem em Itália, assim como os merengues que estão fartos de ser envergonhados pelos catalães do Barça.

E o Rui Costa? O que quererá ele para o Benfica? Os sócios estão bem arrependidos de terem votado nele para seguir ao leme do clube, mas as alternativas provaram não valer, também, um caracol. Ele parece estar rodeado de gente que não percebe nada da poda e se a coisa continuar assim, a próxima época não promete nada diferente desta. O primeiro erro, segundo a minha análise, é faltarem no Benfica jogadores portugueses que são aqueles que carregam e transmitem aos mais novos a mística do Benfica.

Talvez 5 jogadores portugueses, um deles o capitão da equipa, consigam imprimir no «mundo encarnado» o fogo das vitórias que nos têm faltado. Do lado dos sócios e adeptos não tem faltado apoio e isso vê-se em todos os jogos. Seja na Luz ou longe da Catedral benfiquista, eles estão sempre lá e não regateiam o seu apoio. Mas o ponto principal é o treinador, o presidente tem que acertar na sua escolha desta vez!

Verdade à La Palice!

Detalhes sobre La Palice:

Nome Real: Jacques II de Chabannes, Senhor de La Palice.

Carreira Militar: Destacou-se na tomada de Nápoles (1495) e conquista de Milão (1500), tornando-se Marechal de França em 1515.

Origem da Expressão: Após a sua morte, soldados cantaram: "Hélas, La Palice est mort... s'il n'était pas mort, il ferait encore envie" (Ainda faria inveja). No francês antigo, a escrita "ferait" (faria) assemelhava-se a "serait" (estaria), levando a ler-se "il serait encore en vie" (ainda estaria vivo), gerando a paródia de que ele dizia coisas óbvias.

Só sentimos a falta que as coisas nos fazem depois de as perdermos! Estava a pensar nisto, do ponto de vista da saúde, e acabei por perceber que isso é uma grande "La Palissada". Toda a gente concorda que sentimos a falta das coisas, depois de as perdermos, pois enquanto as temos isso seria impossível!

Quando uma pessoa está doente é que se lembra da falta que a saúde lhe faz, mas quando está de saúde nem se lembra disso. Estou cheio de saúde? É normal!

A vida pode ser curta, muito curta, longa ou muito longa e, ao longo desse percurso, mais ou menos longo vai acontecendo a falência de alguns órgãos, uns que nos fazem mais falta, outros menos, alguns indispensáveis. E neste último caso, isso representa a partida para uma vida melhor. Se é ou não melhor ninguém sabe. mas todos dizem assim, "vai desta para melhor" e por vezes acrescentam, não faz cá falta nenhuma!

Pensando naquilo que perdemos e em que medida isso nos afecta, a coisa põe-se de modo diferente para homens e mulheres. Para eles é a falência da próstata que ora os deixa impotentes ora sexualmente diminuídos. Para elas é o cancro da mama que acaba com a sua beleza física e as deixa arrumadas para um canto e nunca mais arriscam ficar nuas seja em frente de quem for.

Mas há outros órgãos que vão falindo ou perdendo qualidade e em certos casos podem usar-se próteses que os vão ajudando a funcionar e manter-nos vivos. Outras coisas perdem-se e, embora façam falta vive-se bem sem elas. Pensem no cabelo dos homens e na raiva que os carecas têm por tê-lo perdido! E os dentes, que falta nos fazem às vezes, em especial quando nos passa pela frente um petisco daqueles que nunca perdoaríamos.

Para o coração há os pacemakers - faz este mês 10 anos que uso um - para o fígado ou rins um possível transplante e próteses bem modernas para braços e pernas que se foram antes de tempo. Rins e pulmões temos um par de cada e conseguimos sobreviver se perdermos um. O pâncreas é uma dor de cabeça para os diabéticos e o baço não faz falta nenhuma.

Alto e para o baile! O baço é o meu problema do momento e ainda não sei como resolvê-lo. O meu filho, mal soube do caso, disse logo, o baço não faz falta nenhuma, tira-se e pronto! Se as coisas fossem assim tão simples bem estaríamos! Mas não são e aí é preciso buscar a solução para o problema que me afectou, ou afecta, o baço. A minha fábrica do sangue produz blastos em vez de plaquetas e glóbulos vermelhos, os quais se transformam em células malignas e se vão acumulando no baço.

O meu já vai com o dobro do tamanho e tirá-lo não foi a solução preconizada pela equipa médica que me assiste. Vou tomar uns caldinhos, especialmente estudados para o meu caso, para tentar corrigir o erro que leva à criação dos blastos. Espero, para meu próprio bem, que a equipa médica saiba o que está a fazer e seja bem sucedida!

E ao 3º dia ressuscitou!

 É verdade que domingo é o 3º dia depois da sexta-feira, mas sempre me fez confusão, porque é uma forma arrevesada de pôr as coisas. De sexta à tarde até domingo à tarde vão apenas 48 horas, ou seja, dois dias e fazia-me uma enorme confusão ver os padres a celebrar a Missa da Ressureição no sábado à noite. Cristo morreu às 3 da tarde de sexta, ainda mal arrefeceu o corpo, pensava eu, e já o querem ressuscitado!

Coisas da infância, pois claro, tempo em que não ligava grande coisa aos pormenores, pois domingo é de facto o 3º dia, depois de sexta-feira! E ao terceiro dia não é a mesma coisa que 3 dias depois. Este ano, por causa da guerra contra o Irão, a Páscoa não será como as anteriores. O profeta de uns não é o profeta dos outros e cada um dos povos acha que o seu é que é o verdadeiro e o melhor dos dois.

O mais antigo patriarca do povo judeu foi Abraão e, praticamente, começa aí a religião católica e o seu misticismo. Desde esse tempo que Deus (Jeová) prometia enviar um mensageiro do céu para guiar o seu povo pelos escabrosos atalhos da vida. Mas passaram-se muitos anos antes que isso acontecesse. Ainda sobreveio uma grande fome que levou os filhos de Jacob para o Egipto, de onde regressaram, muitos anos depois, guiados por Moisés.

E muitos mais anos passaram ainda, desde essa viagem através do deserto do Sinai até Jesus nascer, em Belém por obra e graça do Divino Espírito Santo. E outros 600 anos passaram também até ao nascimento de Maomé, o "cromo" muçulmano que veio a este mundo para azarar a vida dos cristãos. Ele nasceu em má altura, aos 6 anos de idade já era órfão de pai e mãe e sabe Deus o que terá sofrido para chegar à idade adulta e encontrar o seu próprio caminho.

Nessa altura já o Judaísmo e o Cristianismo estavam espalhados um pouco por todo o mundo e ele nunca contestou essas religiões, limitou-se a dizer (para quem o quis ouvir) que essas duas religiões tinham sido corrompidas e Alá, o único e verdadeiro Deus, o tinha enviado para corrigir esse desvio. Em vez disso, só fez piorar as coisas, espalhou o ódio contra quem não aceitasse a sua palavra e a razão por que tinha vindo ao mundo.

E assim continuam as coisas na presente data. Os maometanos (ou muçulmanos) continuam a gritar "morte aos infiéis" e em vez de os convencer que vão pelo caminho errado preferem degolá-los. O Irão é, hoje, o berço do Islamismo, embora seja Meca o sítio das peregrinações que um bom muçulmano deve fazer, pelo menos, uma vez na vida. Mas uma vez mais, como já aconteceu várias vezes ao longo da História, os sauditas desviaram-se do bom caminho e os iranianos assumiram o papel de guias do povo que adora e venera o profeta.

E estamos nessa, eles enfrentam-se e matam-se como se não houvesse amanhã. E o Irão que tem muito dinheiro, vindo do negócio do petróleo, paga aos seu vizinhos mais pobres para infernizar a vida dos judeus e outros seguidores de Cristo que se deixou imolar na cruz para remissão dos nossos pecados. Netanyahu e Trump personificam, na actualidade, esse inimigo que nega a veracidade do seu profeta que dizem ser o único e verdadeiro.

Os cristãos reaparecerão amanhã com a alma lavada e prontos a espalhar o amor por esse mundo fora, enquanto que os maometanos que não celebram a Páscoa continuarão com a sua alma mais negra que nunca e a espalhar o terror nas terras em que vivem e na dos seus vizinhos! 

F.E.A.R !!!

 Continuo com aquela ideia de reorganizar os países vizinhos de Israel encasquetada na cabeça! Dormir mal e passar horas de olhos fitos no tecto, mesmo às escuras, faz milagres com os nossos pensamentos a viajarem como turistas viciados em constantes viagens pelo mundo desconhecido. Sim, obrigatoriamente pelo desconhecido, pois o que já se conhece perde a maior parte da piada. Embora eu conheça pessoas que passam a vida a viajar sempre para o mesmo sítio, mas esses devem ter medo do desconhecido.

Mas, voltando à vaca fria, eu tinha pensado roubar uma fatia à Jordânia para compor o meu novo país. Mas nas minhas deambulações noturnas, achei melhor ideia juntar o país inteirinho. Os jordanos, a começar pelo seu rei e rainha, talvez até ficassem orgulhosos por fazer parte de um país tão grande e que poderia, num futuro próximo, vir a tornar-se no mais influente da região.

Cada um dos 4 países tem as suas particularidades e os seus problemas também. No caso da Jordânia tem sido um milagre como conseguem manter-se neutros em relação a toda a mixórdia política que os rodeia. Será por ser uma monarquia ou por ter no comando gente com mais cabeça que os sírios e os libaneses, sem falar nos judeus que esses são como as cobras, só fechados num açafate de verga é que estão seguros.

 Na foto acima podem ver-se os monarcas jordanos com um ar bem ocidental. Mulher de cabelos ao vento e nada de símbolos árabes por perto. O filho, já casado e com um herdeiro nascido, formou-se nos EUA, o que é uma boa recomendação para suceder ao pai na regência do reino. Ou ao comando do novo país que eu engendrei nos meus mirabolantes pensamentos e que dará pelo modernaço nome de FEAR, ou seja, Federal East Asian Republic.

Em vez do judeu Netanyahu que foi rejeitado pela maioria dos meus leitores (talvez com razão) seriam os monarcas da actual Jordânia e depois o seu filho Hussein e o neto que vai completar 2 anos no próximo verão, a presidir ao novo país que serviria para pacificar toda a região. E para terminar com as quezílias dos curdos que, actualmente, vivem espalhados por 5 ou 6 países diferentes, seria proposto que fosse finalmente criado o Curdistão,

A Turquia, o mais feroz oponente, seria o primeiro a ser convidado a assinar o tratado de cisão da área curda, onde vivem perto de 20 milhões de pessoas desta etnia. Depois o Irão e o Iraque, além da Síria, serão convidados a assinar o mesmo protocolo de libertação das áreas curdas. Há ainda pequenas comunidades curdas que vivem nos países ao redor desta zona de influência e que poderiam convergir para o novo e grande Curdistão, formando uma comunidade de aproximadamente 40 milhões de pessoas felizes.

O rei Abdullah II, por minha ordem, pode começar já a tratar do assunto e convocar todos os interessados para proceder aos aspectos legais no que respeita ao tratado de adesão à FEAR, como o da criação do Curdistão. No meu modo de ver as coisas, tudo poderá estar pronto para entrar em vigor no dia 1 de Janeiro do próximo ano. E tudo na paz de Nosso Senhor Jesus Cristo que hoje entregará a alma ao seu Criador para tornar isto possível. E nada de guerras nem armas compradas ao Trump, pois de vítimas inocentes já estamos fartos!

Barcelos!

Barcelos - Principais Marcos Históricos

Fundação e Dinastias: A povoação recebeu o seu primeiro foral em 1166 por D. Afonso Henriques. Mais tarde, no século XV, tornou-se a sede do primeiro Ducado de Portugal, o Ducado de Bragança, sob o domínio de D. Afonso, 8.º Conde de Barcelos.

O Paço dos Condes: Construído na primeira metade do século XV, este palácio foi o símbolo do poder da família Bragança. Hoje, as suas ruínas funcionam como o Museu Arqueológico de Barcelos.

A Lenda do Galo: Segundo a tradição medieval, um peregrino a caminho de Santiago de Compostela foi salvo da forca quando um galo assado cantou para provar a sua inocência. Este símbolo foi mais tarde estilizado e promovido como ícone nacional.

Ponte Medieval: Construída no século XIV sobre o rio Cávado, ligando Barcelos a Barcelinhos, é um exemplo clássico da engenharia gótica da região.

Festa das Cruzes: Remonta ao início do século XVI e é considerada a primeira grande romaria do Minho, famosa pelos seus tapetes de pétalas e procissões.

O edifício da Misericórdia que começou a dar um ar moderno à cidade

Hoje, não tenho muito tempo para me espalhar na prosa, daqui a alguns minutos vem a enfermeira fazer a colheita de material para análise - nunca imaginei ter que levar tantas picadelas! - e depois espero um irmão que me tem acompanhado para me dar moral (!) e vai comigo até Barcelos para me ajudar numas compras e carregar com o que for comprado, pois comigo já não há que contar.