A vingança!

 

Imagem do lixo alemão (!!!)

Há lixo por todo o lado, cada vez mais!

E as pessoas cansam-se na busca de uma solução para dar conta dele, ou seja, para que não acabemos enterrados nele até ao pescoço!

Há por aí várias soluções, umas mais engenhosas que outras, para levar o povo a separar o lixo e permitir que se ganhe alguma coisa na sua reciclagem. Lembro-me de um Ecoponto, na Maia, que abriu há muitos anos e convidava os utentes a ir lá depositar o papelão, o plástico, o vidro e o metal, em contentores separados. No princípio o povo não gostou muito da ideia, ter trabalho extra sem receber nada em troca? Isso não cola na nossa maneira de ser!

Mais recentemente, com o advento do século XXI, começaram a aparecer, um pouco por todo o lado, esse tipo de ecopontos e a televisão a martelar-nos na cabeça que isso seria bom para todos. Aqui ao lado, em Vila do Conde, os ecopontos eram mais modernos e bem distribuídos, de tal modo que a "vila" até começou a espalhar a notícia que era a mais limpa de Portugal. Talvez fosse exagero, mas isso puxou pelo amor próprio dos "vileiros" e a coisa até resultou.

Aqui, nesta terra que me adoptou, nunca ligaram muito ao lixo. Colocaram contentores "gerais", onde se despejava tudo misturado, um pouco por todos os bairros. Para fugir ao trabalho do abre e fecha, o povo começou a deixar as tampas sempre abertas e o cheiro começou a incomodar. De tal modo que ninguém os queria por perto e empurrava-os mais para o lado do vizinho. Alguns ficavam cheios e de cogulo e até com saquinhos de lixo a toda a volta.

Depois vieram os selectivos, de várias cores, uns mais modernos que outros até chegarem aqueles que são enterrados no solo e sá fica à vista a goela onde se mete aquela comida toda para quem a quiser levar (sabe Deus para onde). Apareceram as empresas, muitas vezes camarárias para arranjar alguns tachinhos para os amigos, que separam o lixo e o enviam para os locais mais apropriados e o povo viu a factura da água a aumentar com um novo item, além do saneamento, devido pelo "tratamento do lixo".

Lixados ficamos sempre, quer a gente separe o lixo, como bom cidadão, ou o despeje em qualquer canto ou valeta e deixe os almeidas (que são pagos para isso) tratar dele como melhor lhes aprouver. O pessoal faz a campanha para as eleições, promete que vai fazer tudo melhor do que os outros fizeram e mal tomam posse só pensam em aumentar o orçamento da autarquia que o dinheiro faz falta para tudo. Tratar daquilo que nos incomoda é que é raro acontecer.

Nas últimas eleições, cá no meu burgo, elegeram, pela primeira vez, uma senhora. Não faltou quem dissesse que "agora é que vamos ver", pois elas é que sabem como se governa uma casa. A casa ou a casa de todos nós é um bocado diferente e esse tipo de conhecimentos não é garantia de que tudo corra pelo melhor. Isto tudo para dizer que ele inventou uma moda que ainda ninguém tinha inventado, um contentor fechado à chave com a dita entregue aos moradores da vizinhança.

No mandato anterior, o presidente deu início à recolha selectiva, porta a porta, mas só nos bairros históricos, aqueles onde não há prédios em altura e cada um é domo do espaço em frente da sua porta. Foram distribuídos contentores com as 4 cores da ordem e estabelecido um horário semanal para levantamento (ou despejamento) do material neles depositado. Os novos contentores, com chave, começaram a ser instalados nos bairros mais afastados do centro e eu fui logo agraciado com o primeirinho deles todos.

Quando perguntei pela minha chave, uma vez que os ditos contentores foram colocados a 20 metros da minha porta traseira, disseram-me que não tinha direito, pois já me tinham distribuído os contentores individuais que eu deveria colocar na porta da frente nos dias indicados no tal esquema. os ditos contentores ficaram arrumados, lá no fundo do quintal e nunca os utilizamos. O meu lixo biodegradável é espalhado no galinhairo e as minhas galinhas encarregam-se de o tratar. O cartão, plástico, vidro e metal, como cidadão exemplar, ia levá-lo a esses contentores que agora estão fechados á chave.

Não gostei nada da solução, quem tem um grande ecoponto a 20 metros da sua porta das traseiras, não gosta de andar a passear o lixo por dentro de casa até chegar à rua por onde passa o dito camião de recolha que nem da Câmara é, mas sim de uma empresa que deve cobrar bom dinheiro para fazer o serviço. Tudo muito bonito, muito organizadinho, muito como a senhora gosta, mas que a mim me criou um contratempo que ainda vou ter que estudar como resolver.

No tempo do António (de Santa Comba) Salazar era comes (nas fuças) e não bufas! Agora, em tempos mais modernos em que já somos guiados pela IA, é mais do género pagas e não bufas!

P.S. - Agora não tenho uma foto disponível, mas prometo ir fotografar o dito e moderno ecoponto e vir aqui publicar a foto, mis logo!

P.S.2 - Até me esqueci de explicar razão por que dei o título de vingança a esta publicação. Ouvi dizer que o povo descontente vai começar a depositar o lixo, em sacos, à volta do contentor, como forma de protesto!

Semear é na Primavera!

 

Também há sementeiras que se fazem no inverno, como as de favas e ervilhas, mas semear a sério é mesmo na Primavera! Por exemplo o feijão verde!

É isso, vou deixar-vos sozinhos a imaginar como isso se faz e vou pegar no meu sacho e "botar" uns feijões na terra para ver se arranjo feijão verde para fazer uns peixinhos da horta, para a sopinha e outros cozinhados.

Embirro com as pessoas que não conhecem qual é a diferença entre uma planta (com raíz, caule, folhas e flores) e uma semente como o feijão! Fui dar uma vista de olhos na net para ver o que me aconselhavam, mas quando vi "como plantar feijão" aparecer em grandes parangonas, dei meia volta e prefiro recorrer aos meus conhecimentos que adquiri de ver fazer.

O feijão, seja ele de que variedade for, é uma semente e quando se lança na terra diz-se semear. Embora também já se comprem feijões, por 10 a 20 cêntimos cada pé, desenvolvidos em viveiro, a que se pode referir como plantar. mas eu sou um pouco à moda antiga e prefiro semear eu próprio e esperar que o santo protector das sementeiras me ajude e o faça nascer. Se não ajudar não como!

Faz nascer os meus feijões, Santo Isidoro!!!

Jantar de fuzileiros!

 Todas as últimas sextas-feiras de cada mês, é dia de reunião e jantar, ora com ora sem fados, dos fuzileiros da Póvoa. É hoje, ás 20.00 horas, mas não me sinto com vontade de ir. Já almocei fora, na Tasca do Paradela, e não me sinto com vontade de mais "comida". Aliás, o petisco do almoço não estava nada ao meu gosto e já lhe fiz uma cruz em cima, ficará fora das minhas escolhas por algum tempo.

A companhia talvez ajudasse a combater o meu mau humor, mas sinto-me cansado e sem vontade de dar mais um passo, hoje. Fiquei a pensar em quantos serão os fuzileiros da minha terra, porque nos jantares não aparecem mais que 20! Sei de uns poucos que se formaram depois do 25 de Abril que ainda não apareceram a nenhum daqueles almoços ou jantares em que estive presente. É tudo malta da pesada, do tempo da Guerra Colonial!

O tempo passado em conjunto nos dois, ou mais, anos de comissão criaram um laço diferente que não será possível repetir num ambiente normal em que cada um vai para sua casa ao fim de semana. Havia coisas que partilhávamos com o guarda-costas, quando estávamos de serviço de sentinela, que nem aos irmãos, ao pai ou à mãe coisas que se passavam nas nossas vidas.

Na segunda comissão já foi um pouco diferente, mas na primeira foram 30 meses consecutivos com um dia de serviço em cada três. E durante aquelas 24 horas, seguiam-se duas horas de sentinela, duas de guarda-costas e duas de descanso. Around the clock, como diz o inglês! Nas duas de sentinela, olhos atentos fixos no matagal, ou fosse o que fosse que nos rodeava, e os ouvidos atentos ao camarada que fazia de guarda-costas por conta de quem corria a conversa.

Ouvi histórias de bradar aos céus! Coisas alegres, coisas tristes, histórias de amor e paixão, umas bem sucedidas outras, rapidamente, esquecidas. Davam-se e recebiam-se conselhos, carpiam-se mágoas e sonhava-se um futuro risonho para depois daquele período complicado das nossas vidas. Como os serviços eram feitos sempre, ou quase, por camaradas dum mesmo pelotão (cerca de 40 homens) aquilo funcionava como uma verdadeira família em que todos eram irmãos.

Daí que tenha ficado esta ligação forte que os faça correr aos encontros cada vez que acontecem. No caso dos fuzileiros da Póvoa é um pouco diferente, pois são todos eles de diferentes idades e quase ninguém foi camarada de comissão do outro que está sentado na cadeira do lado. No máximo fizeram o Curso de Fuzileiros em conjunto, ou talvez a recruta e Juramento de Bandeira. Os que conheço melhor são da minha idade e de 3 escolas seguidas, o Fernando de setembro/61, eu de Março/62 e o Octávio de Setembro/62.

Nós somos os verdadeiros filhos da Escola de Fuzileiros que abriu no verão de 1961 para formar gente para a guerra que tinha começado, em Angola, no princípio desse ano. E com figuras como o Maxfredo, o Patrício ou o Pascoal Rodrigues como instrutores que mais tarde acompanharam os seus formandos na guerra em África. O Maxfredo como comandante do DFE1, em Moçambique, o Patrício como comandante da CF6, também em Moçambique e o Pascoal Rodrigues como comandante do DFE4, em Angola.

Os fuzileiros mais modernos (termo usado na Marinha para designar os novatos) já foram formados em Vila Franca de Xira e seguiram, depois, para Vale de Zebro, lugar que deu o nome aos famosos botes de borracha usados pelos fuzileiros, para um curso intensivo que durava cerca de seis meses para reforçar/treinar os futuros combatentes nos diversos aspectos que mais interessavam. Com o treino de tiro, orientação e combate em primeiro plano.

Os jantares também servem para recordar estas coisas, as aventuras e desventuras vividas durante o curso e as amizades nascidas dessa convivência que servem de combustível para manter a chama acesa. Hoje, deveria lá ir para abastecer um pouco o meu depósito que está a ficar nas lonas, mas, de facto, não me sinto com forças para isso. Acabei de enviar um SMS ao organizador para levar um abraço para os "filhos da escola" e que me desejem sorte, se querem que eu volte a aparecer junto deles, num futuro próximo!

Pesadelos e boas recordações!

 

Passei a noite embrulhado num pesadelo sem fim e acordei mais cansado do que estava antes de me deitar!

Resultado, não estou de bom humor e não quero descarregar em cima de vocês que não têm culpa nenhuma. Por isso fiquem com a Gigliola que era uma catraia engraçada, quando eu tinha 20 anos!

Vou dar uma volta e ver o mar!

Correr o fado!

 

O fadista alentejano!

Já escrevi algumas vezes sobre "correr o fado" que era uma coisa que assustava os antigos, como a minha avó que nasceu na última década do século XIX e me criou como o seu "menino de ouro"!

Histórias de lobisomens e coisas ruins, fantasias metidas na cabeças de pessoas com pouca instrução e nenhum conhecimento do mundo por párocos de freguesia que viam o diabo em todo o lado e queriam garantir o céu aos seus "fregueses" (paroquianos) a qualquer custo. O diabo era o mal que Deus permitiu que andasse pelo mundo a tentar as almas para provar que elas eram merecedoras de ir para o céu, depois da sua efémera passagem pela terra.

Um moço namorava uma linda rapariga da pescaria. Quando achou tempo de se casar, propô-lo à rapariga, para começarem a fazer os preceitos da classe. Mas ela disse em resposta: “Casar não; eu não posso casar” e deu em chorar que nem uma videira. O moço ficou admirado, tanto mais que sabia que a rapariga lhe tinha amor. Instou com ela para que lhe dissesse os motivos. E a rapariga sempre: “Não posso dizer! Não posso dizer!” E por mais que o rapaz voltasse a instar, ela confirmava: “Não posso casar! Não posso casar!” Então o rapaz perguntou-lhe se era coisa de honra. “Não há nada de honra, juro-te !”, e chorava. O moço disse que lhe tinha de dizer à força, custasse o que custasse; se era coisa que ele pudesse remediar, nem que arriscasse a vida, que o fazia. Então, ela contou: “Sou bruxa! Tenho que correr o fado!...” Ele perguntou-lhe: “Não há remédio para isso ?” – “Há. Tu podes quebrar o meu fado, mas arriscas a tua vida! Se quiseres valer-me, fazes o seguinte: Eu passo logo à meia-noite com as minhas companheiras junto do castelo. Sou a sétima. Quando chamarmos Lulu! Lulu! – que é o chamadoiro do Diabo – tu estás dentro de um S. Selimão de seis pernas, riscado no chão, enlaças-me com uma corda e arrasta-me para dentro e assim quebrarás o meu fado.” O rapaz foi uma hora antes, riscou o S. Selimão e pôs-se à espera. Quando elas vieram, contou até à sétima e enlaçou-a, arrastando-a para dentro do S. Selimão. As outras bem quiseram chegar-lhe, mas o siglo afugentou-as e assim se quebrou o fado da rapariga, que casou com o rapaz.

Esta é uma das histórias do anedotário poveiro, no que se refere a correr o fado e que vos deixo aqui para pensarem no assunto. Se acreditam nestas coisas, não saiam de casa à noite sem levar um espelho no bolso e um crucifixo pendurado ao pescoço.

Corredor é a pessoa que tem que correr o fado, quer dizer, durante a noite toda vai percorrer um caminho onde vai passar a correr por sete pontes, sete fontes, sete montes, sete encruzilhadas, sete portelas de cão. O corredor é um ser mutante, pode assumir a forma de lobo, de cão ou outro animal. Quando se encontra um, para quebrar o fado deve fazer-se sangue, isto é, fazê-lo sangrar.

Agora, mais a sério, ontem falei com a Drª Patrícia que determinou (pelos poderes que tem) que o meu fado começa no dia 15 de Abril. No primeiro dia trata-se apenas de fazer uma colheita de sangue, registar o meu peso, a minha altura para prepararem o "caldinho" que me será injectado nas veias no dia seguinte. Serão 6 horas de castigo, sentadinho no cadeirão e armado de paciência! O primeiro é que custa mais, disse ela, se correr bem (?) os seguintes serão mais fáceis!

As suas últimas instruções foram para eu gozar a Páscoa, saborear o pão de ló, enquanto ela tira duas semanas de férias e se prepara, ganha coragem, para mais um semestre de trabalho tratando os doentes contaminados pelo bicho-mau que recorrem ao hospital em que trabalha. Se calhar, vou vomitar tudo o que comer, quando começar o tratamento, e foi por isso que ela me recomendou que saboreasse o pão de lá!

A hora da verdade!

 

Vai ser hoje, pelas 16.00 horas que a Drª Patrícia me vai ler a «Carta do meu destino»!

Longa vida? Talvez, mas de sofrimento a correr para os tratamentos de quimio! Esperava outro destino mais aliciante que este, mas ninguém tem direito a escolher a sua sorte. "Fate", dizem os ingleses, e nós chamamos-lhe destino, ninguém pode fugir àquilo para que veio ao mundo.

Há muitos humanos que morrem nos primeiros meses de vida, muitos ainda morrem nos primeiros anos e também é longa a lista daqueles que não chegam aos 50 anos de vida. Tal como aconteceu ao meu irmão mais novo que só conseguiu festejar o 44º aniversário. Cancro no estômago, foi o diagnóstico que mostrou aquele exame endoscópico. Não operável, foi a conclusão da equipa cirúrgica que lhe abriu a barriga para ir espreitar a doença e ver se era possível extirpá-la.

Eu já festejei o 82º aniversário, quase o dobro daquilo que ele viveu e talvez não venha a sofrer tanto como ele sofreu. Maldito ano de 2006, começou com a descoberta da sua doença e acabou com o seu funeral, alguns dias antes do Natal. Muito me custou a assistir ao seu fim, se calhar não custará tanto viver o meu!

O destino a Deus pertence, costuma o povo dizer, mas isso não é verdade. Pelo menos, filsoficamente, falando, Deus fez-nos livres para decidir do nosso próprio destino, o tal livre arbítrio. Podes ir a Cascais em qualquer altura e dar o salto para a Boca do Inferno que ninguém te impede. Mas, é engraçado, isso só funciona no sentido negativo! Melhor seria eu decidir que hoje quero ganhar o Euromilhões e isso acontecer!

Bem, vou armar-me de paciência e esperar pelas instruções que me irão ser transmitidas pelo telefone, até lá nada mais pode acontecer que me afecte!

Pus a tocar a música que vêem lá em cima e fui escrevendo à espera que acabasse. Pois, não acabou ainda, foi mudando de artista e de tema e chegou agora ao «Totó Cutugno» que canta Bonjurno Italia com o qual vos deixo agora!

À falta de tempo!

 

O que diz a IA:

Em Portugal, a carga fiscal representa, em média, entre 55% e 60% do preço final que paga na bomba.
Isto significa que, se atestar o depósito com 100€, cerca de 55€ a 60€ revertem diretamente para o Estado em forma de impostos e taxas.

A estrutura desta fatura divide-se da seguinte forma:IVA (Imposto sobre o Valor Acrescentado): Aplicado à taxa normal de 23% (em Portugal continental) sobre o preço base, as margens e até sobre o próprio ISP.

ISP (Imposto sobre os Produtos Petrolíferos): Um valor fixo por litro que varia entre a gasolina e o gasóleo. Em março de 2026, as taxas foram ajustadas para 0,456€/litro na gasolina e 0,285€/litro no gasóleo.

Taxa de Carbono: Um adicionamento ao ISP que incide sobre as emissões de CO2. Em 2026, esta taxa tem sofrido atualizações graduais ...

Imagem que o Ventura levou para o Parlamento

Tenho andado a evitar este assunto, mas com o novo aumento que, hoje, entrou em vigor não consigo calar o meu descontentamento. Porque tem que o nosso governo aumentar 0.23€ quando os outros países da UE se ficam pelos 5, 6 ou 7 cêntimos? Porque é guloso, aproveitador, respondo eu por vós!

Esta segunda feira o aumento foi ainda mais violente, 12 cêntimos por litro, se a coisa já era escandalosa, agora não sei como lhe chamar. Não adianta o nosso PM, Montenegro, vir com falinhas mansas dizer que já nos está a beneficiar com 3 ou 4 cêntimos que abate no preço do IVA. Grande aldrabão, o que lhe custa devolver-nos 3 ou 4 dos muitos que está a mamar por conta dum aumento de 20% no preço inicial do brent que não representa nem metade no preço final do produto que nos vende.

Eu gostaria de ver uma discussão a sério, com pés e cabeça, que todos os portugueses conseguissem compreender, no Parlamento, sobre as razões que motivam a aplicação de mais de 50% de impostos sobre um produto, reconhecidamente, de primeira necessidade. Eu não sou um grande matemático (para dizer a verdade chumbei sempre nesta disciplina em todos os exames que fiz), mas se pegarmos no preço, antes destes aumentos, que era +/- 1.60€ no gasóleo e lhe deduzirmos os 53% que assumidamente, eram o real valor do imposto, ficamos com +/- 0.75 + 0.85 de custo + imposto.

Embora eu discorde dos 53% de imposto peguemos nesse valor e mantenhamo-lo no congelador como preço máximo a aplicar a cada segunda feira, enquanto os aumentos se mantiverem (entenda-se, justificarem). O aumento real do produto petrolífero, na sua base, incidiria apenas sobre os 0.75€, somando-lhe depois os 0.85€ de imposto que guardamos no congelador, pois não há qualquer razão que justifique o governo querer aumentar esse valor.

O preço do Brent está hoje nos 113$, ou seja, um aumento de  61%. Sabendo que o aumento real sobre o produto final não ultrapassa os 50%, teríamos de somar aos 0.75€ cerca de 0.23€, ficando em 0.98€ o custo real a que somaríamos os tais 0.85€ de imposto que tínhamos congelado. Milagre! O preço ficaria nos 1.83€ que era o que deveria aparecer hoje nas bombas, mesmo sabendo que ninguém pagou ainda o crude que refinou e pôs à venda ao preço que corre, hoje, na Bolsa de Nova Iorque.

E, sem a menor dúvida, o governo estaria a facturar o mesmo valor do imposto que calculou, melhor dizendo, serviu de base para calcular os valores inseridos no Orçamento de Estado que foi discutido e aprovado, no Parlamento, em Outubro do ano passado. E eu poderia ainda acrescentar que devia ser considerado ilegal qualquer cêntimo que entre nos cofres do Estado, acima desse valor que os nossos representantes tanto trabalho tiveram em fixar (contra a vontade dos cromos que nos governam).

Como acontece na maioria dos países da Europa, comunitária ou não, a taxa de imposto anda na ordem dos 50%, ou seja, metade do preço que pagamos é custo do produto e a outra metade é imposto que aparece no OE para perfazer a verba que o governo calcula como necessária para gerir o país, durante o ano em questão.

Por cima disso tudo, vem ainda a opinião da Comissão Europeia que acha que os países membros, nesta conjuntura, deviam reduzir o preço do IVA para 10%, muito embora a decisão de o fazer caiba a cada um. Com ou sem truques que só confundem os consumidores o "nosso" IVA é de 23%!

Em Portugal continental, a taxa de IVA aplicável aos combustíveis (gasolina e gasóleo) é de 23%. Embora tenha havido propostas e ajustes temporários no ISP para simular uma taxa mais baixa, a taxa normal de IVA aplicada no consumidor final permanece na taxa máxima. O IVA incide sobre o valor do produto, ISP e outras taxas.

A minha rua!

 Já morei em várias ruas de várias cidades de vários países!

Mas esta rua, onde vivo hoje será a última de todas essas que conheci. Desta não passo, estou velho demais para isso e, além de velho, doente também. Até aos 11 anos fui prisioneiro da minha família, mandava a mãe que não tirava o olho de cima de mim, mandava a avó que foi quem me embalou, desde o dia em que nasci. Num passado onde só tinha havido mulheres e cujos primeiros netos foram duas meninas, ele ficou em festa quando chegou o seu primeiro neto, euzinho da Silva. O meu pai mandava pouco, o trabalho obrigava-o a estar sempre ausente.

Dos 11 aos 15 anos fui prisioneiro dos Jesuítas, num Colégio que administravam com mão de ferro. Ali fiquei 4 anos da minha vida, perdido entre homens de saia preta e num lindo mês de Maio abri as asas e voei de lá até esta rua e assentei arraiais numa velha casa que (já não existe) ficava do outro lado da rua a menos de 20 metros da minha janela que me deixa espreitar quem passa na rua.

Depois disso, já passei por vários lugares, alguns em curtas permanências, outros com estadias mais prolongadas, mas há 23 anos regressei a este cantinho que já conhecia, desde os meus 15 anos de idade. E vim para ficar, embora nessa altura ainda eu não estivesse ciente disso. É normal o homem não conhecer o seu destino, desconhecer o que será da sua vida no dia, mês ou ano seguinte. Se assim não fosse a vida seria uma pepineira sem o menor interesse. É o desconhecido que nos atrai, não fazer ideia do onde, como e quando a nossa vida dará o próximo salto.

Já foi uma rua muito concorrida, antes do advento dos automóveis como principal meio de locomoção. Quando todos andavam a "calcantes" a minha rua era como como a Via Apia de Roma, andava sempre cheia de gente, para cima e para baixo. Ela partia do centro da Vila - a cerca de 100 metros da Câmara Municipal - em direcção a nordeste e dava acesso aos bairros novos construídos a nascente da via férrea que passava aqui mesmo ao lado.

Agora é uma rua deserta, mora cá pouca gente e os passantes são raros também. A juventude prefere lugares mais abertos, onde não haja tantas restrições de espaço, como acontece aqui, agora. Trânsito só num sentido e lugares para estacionar nenhum. Foram por cá ficando os velhos, cujo destino final será o cemitério, onde não se paga renda, nem prestação ao banco e ninguém se queixa das condições em que o deixaram.

E um facto engraçado é que moram cá poucos homens, talvez não passe de meia dúzia. E outro facto que também pude registar é nem sempre morrem os mais velhos primeiro. Eu mantenho na minha memória uma lista dos homens por idade, para tentar adivinhar quando será a minha hora de fazer a mala e mudar-me para a última morada. O último que partiu já tinha ultrapassado a fasquia dos 90, por conseguinte foi na vez dele. Mas o anterior, o meu vizinho da frente, foi na casa dos 50, alguém ficou a ganhar algum tempo de vida com a partida antecipada desse rapaz.

Agora estou em terceiro lugar, tenho na minha frente o António de 88 anos e o Ezequiel de 84 e atrás de mim vem outro António que está quase a completar 80 e já anda todo marreco com o queixo a querer tocar nos joelhos. Mas qual será o primeiro a embarcar ninguém sabe. Eu acho-me o mais gasto deles todos, mas é o S. Pedro quem guarda o «Livro da Vida», em que está registada a data em que nascemos e aquela em que o Criador decidiu devolver o nosso corpo ao pó de onde saímos. Pelo menos é o que diz a cantilena que o padre recita em cada enterro: - és pó e ao pó hás-de tornar!

Mulheres há muitas, algumas solteiras e a maioria viúvas, casadas poucas, visto que os homens já se foram sem pedir desculpa. Alguns deles, além de vizinhos, eram meus amigos e sinto a falta de alguns. Havia um, o Zé do Casino, que perguntava sempre por mim, quando se cruzava com a minha mulher e fazia o mesmo, perguntando pela minha mulher cada vez que se cruzava comigo. Então, a D. Emília está bem? Depois ficou doente, com insuficiência respiratória e andava na rua com uma mochilita em que carregava uma botija de oxigénio, em casa é que ele não queria ficar. Quanto mais piorava a sua saúde mais ele perguntava pela nossa, devia ser uma espécie de queixume ao perceber que a dele estava cada vez pior. E um belo dia apagou-se aumentando o número de viúvas da minha rua!

O Quim do Varzim, um defesa central com quase 1.90 de altura que parecia vender saúde ficou também doente, de um dia para o outro e foi atrás do Zé que morava na casa em frente, deixando outra viúva sozinha. Ambos na casa dos 80, era capaz de jurar que nenhum desses dois chegou à minha idade, ou seja, mais um aviso que a minha data de validade está quase a dar o último suspiro. Depois disso só cá ficamos mais um tempinho até o S. Pedro fazer a necessária arrumação, lá em cima, de modo a arranjar-nos um espaço, onde caibamos sem esbarrar no vizinho do lado.

Por vezes dou comigo a pensar que, a não haver reincarnação, coisa em que poucos acreditam, aquilo lá em cima deve estar um caos e é um verdadeiro milagre o S. Pedro dar conta do recado. Então com a guerra da Ucrânia em que os russos têm morrido às centenas de milhar, sem falar no Netanyahu e no Trump que se têm esforçado por dar a sua contribuição, o pobre do santo que já deve sentir o peso da idade - anda por cá, há mais de 2.000 anos - deve ver-se grego para não deixar descambar aquilo num caos.

Todos os dias, à meia noite, abro a porta da minha casa e digo para o meu cão: vai Nero, tem cuidado com os carros, faz duas ou três mijinhas que depois vais para a cama e só de manhã tens direito a mais. Dos carros ele desvia-se com habilidade escondendo-se atrás dos pilaretes de aço inox que devem ter custado bom dinheiro à Câmara e que servem apenas para impedir os carros de estacionar. Se vir alguma pessoa a aproximar-se, coisa rara, regressa, apressadamente, para evitar encontros com desconhecidos!

A Via Aurélia, em Roma, atravessa a cidade de lés a lés e é um martírio circular dentro dela, em hora de ponta. Já é assim desde os tempos do imperador romano que lhe deu o nome e nunca será uma rua deserta como esta a que chamo «A minha rua»!

O bacalhau está caro!

 Nas ementas dos restaurantes, o bacalhau e o polvo figuram ente as iguarias mais caras e eu que não alinho em grandezas risco logo essas duas do meu leque de escolhas! Se quero comer uma boa posta do "fiel amigo" compro-a no hiper e a minha mulher cozinha-a para mim que ela tem jeito para isso. O polvo passo bem sem ele, tenho uma dúzia de petiscos na minha lista de preferências que vêm antes dele.

Numa das muitas freguesias do concelho de Vila do Conde, há um restaurante que não tem mãos a medir com a clientela que o procura e se não tiveres feito uma reserva podes bem ficar à porta e esperar mais de duas horas pela tua vez. Clientes para comer bacalhau aparecem de todo o lado, levados pela fama que já chegou longe. E não há dúvida que eles têm olho para o negócio!

O bacalhau que eles compram é sempre do tamanho King Size. Depois cortam-lhe o rabo e as badanas e servem os lombos ao preço de 25€ por pessoa, sendo o "assado na brasa" o mais requisitado. O restaurante tem 3 salas de jantar e mete lá dentro perto de 200 pessoas a dar ao dente ao mesmo tempo. Todas as sextas-feiras cozinham os rabos do dito e oferecem-nos como diária, à hora de almoço, a 10€ por pessoa.

O rabito que vêem acima foi o que me calhou em sorte, ontem. Dos 3 que vieram da cozinha era o mais pequeno e eu escolhi-o para mim, pois já não tenho o apetite de antigamente. Como estou prestes a entrar numa fase complicada da minha história clínica, fui convidado por um irmão mais novo e tive a companhia de outro irmão e da minha irmã mais nova que, por mero acaso, também é minha afilhada.

Ele tinha-me telefonado, há uns dias, e perguntado se eu alinhava num rabo de bacalhau, assim a modos de despedida dos bons velhos tempos, pois o que aí vem vai ser para esquecer. Aceitei e lá fomos os quatro até ao dito restaurante, com uma recomendação para chegar antes do meio dia, pois de outro modo poderíamos perder a reserva. Chegámos ao meio dia menos 5 e duas das salas já estavam praticamente, cheias.

O segundo prato que servem às sextas feiras é pernil de porco assado no forno. também já me calhou em sorte, pois já vai na meia dúzia o número de visitas que fiz ao local. Têm bom vinho também e não são pecos a regar o bacalhau com bom azeite transmontano. por isso toda a gente sai dali satisfeito e com vontade de voltar.

Por falar de satisfação, lembrei-me, de repente, que esse irmão que me fez companhia, contou ter ido almoçar a um restaurante nos arredores do Porto, em que tinha uma sineta pendurada junto à caixa onde se ia pagar a conta, com a seguinte mensagem: - se ficou satisfeito com a refeição que acabou de comer toque a sineta! E lá se agarrou ao badalo tocando como se não houvesse amanhã, fazendo rir toda a gente!

E é assim a vida, não se pode viver para comer, mas deve-se comer para viver. E entre comer bem ou comer mal, é melhor escolher a primeira opção. E para o fazer deve estar bem informado, senão não será capaz de escolher. Por isso e para isso me dou ao trabalho, de vez em quando, de abordar este assunto e transmitir-vos os conhecimentos que vou adquirindo por aí!

Primavera!

 Muito embora a depressão Therese nos tenha brindado com chuva, é um facto que já começou a Primavera!

Já se vêem árvores floridas por todo o lado e as abelhas, embora cada vez menos, já esvoaçam em seu redor!

É a vida que se renova. Haja alegria e esqueçam o Trump e mais o Netanyahu que esses são uns tristes do caraças!

Vou dar a volta e almoçar um "rabo de bacalhau" que é aposta do dia num restaurante que conheço bem!

Embaixador da boa vontade!

Estava aqui a magicar se poderíamos mandar o António Costa a Teerão como embaixador da boa vontade!

Talvez ele consiga convencer os barbudos a deixar passar os nossos petroleiros, aqueles que se dirigem para os portos europeus em que há refinarias. Porque não em Sines?

Esta guerra que apenas interessa ao Trump, ao Putin e mais uns quantos carolas que ganham sempre, quer haja guerra ou paz, quer o petróleo suba ou desça!

Os especuladores estão aí, escondidos em cada esquina, para se aproveitarem da inflação. Se o petróleo sobe 10% eles aproveitam para subir também os preços daquilo que vendem, por vezes mais do 10%, quando afinal o aumento real provocado pela subida do petróleo em bruto se fique nos 2 ou 3%. Cambada de aproveitadores!

Por causa das políticas erradas que duram há muitos anos, Portugal vai cada vez mais atrasado em relação aos restantes países da Europa. Depois aparecem os incêndios, no verão, ou as cheias, no inverno, e as coisas pioram ainda mais. Pedir a Deus e aos santos não adianta nada, o que é preciso é implementar políticas que nos tirem deste sufoco.

Porque não perguntam aos governantes irlandeses como foi que nos conseguiram ultrapassar e têm, hoje, uma situação melhor que a Espanha, França, Reino Unido ou até mesmo a Alemanha. Se eles conseguiram, porque não nós?

Mas, se nada mais resultar, podemos usar um dom que também temos entre nós, armar em desgraçadinhos e pedinchar uma ajuda especial.

Quem diz que os aiatolas barbudos não compram essa? Ainda mais se lhes prometermos que será construída uma mesquita no Martin Moniz. Com esse trunfo o Costa poderia abrir o Estreito de Ormuz e ainda dar uma lição de História aos iranianos, mostrando-lhes que já fomos grandes naquelas paragens.

 

O Afonso de Albuquerque conseguiu,

porque não conseguiria o Costa?

Linguajar!

 

Enquanto aluno interno, no Colégio dos Jesuítas, estudei 4 anos de Latim e de Francês, Línguas que nunca usei na vida prática. No 5º Ano do Liceu, já longe do Colégio, continuei a estudar Francês, mas depois disso foi só Inglês e Inglês e mais Inglês. De tal modo que um certo dia, a caminho de Paris, parei na estação de Hendaye e dirigi-me ao guichet de informações para saber os horários, comecei por tentar em Francês, mas acabei por fazê-lo em Inglês, pois encravei logo nas primeiras palavras.

Ainda estudei um pouco de Alemão, durante a minha curta experiência como emigrante e aprendi um pouco de Italiano e Castelhano com o convívio com pessoas para quem essas eram as suas Línguas Maternas. Isto tudo para dizer que tenho um certo ouvido para a pronúncia dessas Línguas e percebo, perfeitamente, quando quem fala é um estranho. O Zelensky a falar inglês não parece nada um súbdito do rei Carlos III, assim como o Mourinho, o Guterres ou o António Costa.

E nestes últimos dias, tenho ouvido, com alguma frequência, grandes discursos dessas 4 figuras públicas internacionais. O presidente da Ucrânia fez uma visita a Londres, tentando vender o seu peixe o melhor que pode e sabe, e apareceu-me na "pantalla" da minha Sala de Estar várias vezes e expressando-se sempre em Inglês. Mas também ouvi o Mourinho, o Guterres e o Costa, cada um embrulhado nos seus problemas e tentando resolvê-los o melhor que lhes é possível.

Do Zelensky não vou dizer nada, pois de Ucraniano não percebo patavina, mas dos 3 portugueses que são useiros e vezeiros em viagens pelo mundo, acho que já deviam ter apanhado um pouco do sotaque dos bifes (usando uma designação antiga para designar os ingleses). O Mourinho, talvez o mais viajado e que também viveu em Inglaterra alguns anos, cada vez fala mais à moda de Setúbal. Quando ouço o Guterres, sinto-me transportado para a Beira Baixa, de onde ele é natural, pois ele vai pronunciando as palavras inglesas com um puro sotaque beirão. O Costa é mais recente nestas lides e enferma do mesmo mal, ouço a voz dele e soa-me a Português o que ele diz em Inglês.

O meu Inglês foi treinado com Sul-Africanos, Irlandeses e Escoceses mais que com ingleses e suponho que também não soo a inglês puro. Um dia, disseram-me assim: - Você fala Inglês muito bem de que país é originário? Da Nova Zelândia, respondi eu para que não me ligassem a um país que eu não queria que soubessem qual era. Aliás, os ingleses têm o mau hábito de expirarem a primeira metade das palavras e inspirarem a outra metade, pelo que, por vezes, temos que adivinhar aquilo que disseram.

E para terminar, quero ainda mencionar o treinador do FCP, o Mr. Farioli que teima em falar sempre em inglês, quando ele, sendo um latino como nós, ficaria mais bem visto se se expressasse em Italiano. Assim a turma do Fernando Macaco não entende o que ele diz e tem que ficar à espera da tradução para lhe bater palmas pelo sucesso que tem conseguido nesta época. Ele tem quase garantido o título de campeão na presente temporada e os Super-Dragões vão ter que aprender a dar-lhe os parabéns em Inglês. Mamma mia, che casino!!!

Sinto-me sozinho!

 É como se eu corresse a maratona e não avistasse um único atleta a perseguir-me!

O meu pensamento seria que todos deviam ter desistido, pois não me considero tão bom corredor que os deixasse tão lá para trás!

Refiro-me, é claro, aos meus "colegas" que se dedicam a escrever em blogs, como eu tenho vindo a fazer desde 2008, ano em que descobri a blogosfera e aprendi a surfar a sua onda!

A minha primeira motivação não foi a escrita por si só, de escrever já estava farto por razões profissionais, foi um meio de tentar localizar, saber notícias, dos antigos camaradas da tropa e da Guerra Colonial.

Tudo começou em 2002, ano em que recebi uma carta a convidar-me para um almoço convívio, em Sintra. Essa carta foi endereçada para a morada que eu tinha dado, quando me apresentei à inspecção, no Corpo de Marinheiros, onde os meus pais, felizmente, ainda vivos a receberam. O carteiro deve ter perguntado se eu morava ali e o meu pai deve ter respondido que não, mas faria a carta chegar às minhas mãos.

Três alunos marinheiros da Escola de Vila Franca de Xira tinham-se juntado e formado uma comissão para localizar os cerca de 900 camaradas do recrutamento de Março de 1962. Um desses 3 era casado com uma senhora que trabalhava no Ministério da Marinha e foi por intermédio dela que tiveram acesso aos endereços de todos nós. É claro que 40 anos depois, já alguns tinha falecido e a maioria mudara de endereço. Mas tal como aconteceu comigo, a grande maioria das cartas encontrou o destinatário.

Essas 900 praças dividiam-se em dois grupos, em primeiro e destacado lugar todos aqueles que tinham seguido a carreira militar. Em segundo lugar, os que tinham abandonado a Marinha logo que cumprido o prazo obrigatório, dividiam-se também em dois grupos. Em primeiro lugar os que tinham gostado da experiência e sentiam saudade desses tempos da juventude e dos amigos que tinham deixado para trás. Os outros, talvez a maioria, não tinham saudades nenhumas e estavam a marimbar-se para esses almoços que só lhe traziam despesa e perda de tempo.

Muitos desses camaradas tinham emigrado, logo que entregaram os seus pertences, em Alcântara, e viraram as costas àquele curto período de 4 anos da sua vida. Alguns desses só tomaram conhecimento da coisa quando se reformaram e retornaram ao seu país de origem. Lá foram aparecendo e relatando as suas aventuras, mais bem ou mal sucedidas, e sempre com mais saudades da família que tinham deixado lá fora (filhos e netos) do que dos velhos camaradas que nem conseguiam reconhecer naqueles velhotes barrigudos, de óculos encavalitados sobre o nariz e falta de cabelo no cocuruto.

A grande maioria dos que apareceram nesse almoço de Sintra eram da Escola de Alunos Marinheiros, da minha Escola de Fuzileiros apareceram cerca de 25. Metade deles reconheci-os logo, a outra metade, onde se incluía um dos meus amigos mais chegados, estava de tal modo mudada que foi necessária uma identificação particular e recurso a fotos antigas para acreditar no que os olhos viam. Daí surgiu a ideia de fazer também um almoço convívio só para fuzileiros, pois aqueles "gajos" de Vila Franca nunca os tínhamos visto mais gordos.

E recaiu em mim a escolha para pôr em prática essa missão. Eu mexia-me bem no mundo dos computadores, não tinha problemas de escrita e já tinha dado umas voltas pela Net (World Wide Web) que serviria para os nossos futuros contactos. A primeira grande dificuldade seria arranjar uma lista de todos os camaradas, em especial aqueles que tinham estado connosco no Ultramar. No início não foi fácil, apareceu um que apresentou uma lista manuscrita com cerca de metade dos que fizeram parte da CF2 (Companhia de Fuzileiros Nº 2) e por aí se começos.

Pouco tempo depois apareceram aqueles 4 livros sobre a participação dos fuzileiros na Guerra Colonial, compilados (com muitos erros) pelo Comandante Sanches de Baena e alguém me fez chegar um exemplar às mãos para me ajudar na minha tarefa. O nosso primeiro convívio aconteceu em 2008 e teve lugar num restaurante da Serra D'Aire, onde compareceram cerca de 125 pessoas, entre filhos da escola e respectivas famílias.

Depois dessa data, continuei a tentar repetir a cena, uma vez por ano, trazendo mais gente, em especial, aqueles que tinham faltado ao primeiro. Muitos não sabia ainda por onde andavam, nem tão pouco se eram vivos ou mortos. Escrevi muitas cartas, fiz muitos telefonemas, em conjunto com outros camaradas que se ofereceram para me ajudar, andei de terra em terra à procura dos que faltavam.

A última grande viagem foi até uma localidade no interior da Galiza, onde conseguimos localizar um desses camaradas que, em Junho de 1965, enquanto decorria o Curso de 1º Grau na Escola de Fuzileiros, tinha desertado e ninguém conseguia explicar o que se passara com ele. Uns defendiam que tinha morrido, outros que fugira para o Brasil e por aí fora. Ele tinha um irmão que trabalhava na Siderurgia Nacional, ali do outro lado do malagueiro, em frente à Escola de Fuzileiros, mas isso ninguém sabia na altura. E mesmo que soubesse, talvez não resultasse em nada, pois ele teria medo de delatar o desertor. Nesse tempo a PIDE ainda estava no auge do seu poderio e não se podiam correr riscos.

Por essas e por outras é que eu fui entrei na blogosfera e tentei de tudo para que a minha voz chegasse a todos os continentes e aos olhos e ouvidos desses emigrantes que ninguém sabia por onde andavam. Tive notícias de uns que viviam em diversos países da Europa (França, Alemanha, Bélgica, Luxemburgo) e outros que tinham ido mais longe, como Brasil, Estados Unidos e Canadá. Alguns, mas poucos, consegui que viessem a um desses almoços, de outros consegui o endereço de e.mail para envio de fotos, etc., mas a maioria nunca apareceu.

Uma das primeiras tarefas foi separar os vivos dos mortos. Cheguei a ir a vários cemitérios confirmar que estava lá sepultado este ou aquele camarada que fazia parte da lista e nunca respondera ao meu chamamento. A minha mulher acompanhou-me algumas vezes e achava que eu devia ter um parafuso desapertado por andar à procura de alguém de quem me tinha separado há perto de 40 anos e de quem nunca mais tivera notícias.

Mas era a minha missão e cumpri-a o melhor que pude, enquanto tive pernas para isso. Com o tempo as presenças foram-se reduzindo a um mínimo que já não justificava o meu esforço e decidi parar. O último grande almoço, aconteceu em 2016, num restaurante de Vila Real de Trás-os-Montes. Poucos transmontanos tinham frequentado esses convívios com a desculpa que eram sempre muito longe do lugar onde viviam. Resolvi aplicar aquele princípio que refere que "se o Maomé não vai à montanha, leva-se a montanha a Maomé.

E avisei toda a gente que aquela era a minha despedida como organizador de convívios, se alguém estivesse interessado em continuar eu daria a minha ajuda. Mas como sempre acontece nestes casos, ninguém deu um passo em frente. Para responder a um pedido que não tive maneira de recusar, organizei um pequeno encontro, em Fátima, no verão do ano passado, em que estiveram 30 pessoas, mais familiares que fuzileiros!

Entretanto, o tempo não para e muitos daqueles que participaram nesses convívios já partiram deste mundo. Até isso serve para eu ir alimentando a blogosfera, comunicando a quem por isso se possa interessar, as datas e nomes daqueles que vão caindo pelo caminho. Somos cada vez menos, os mais novos já completaram os 80 anos de vida (no meu caso 82) e não faltará muito até que o último parta ou a minha voz se cale para sempre! 

O homem da maratona

Cuba e o castrismo!

Raúl Guillermo Rodríguez Castro, de 41 anos, conhecido como "Raulito" e El Cangrejo ("O Caranguejo", em espanhol), é neto, braço direito e guarda-costas do ex-presidente cubano Raúl Castro, de 94 anos — e sobrinho-neto de Fidel Castro, líder da Revolução Cubana.

"Raulito" não ocupa nenhum cargo no governo Díaz-Canel, mas alguns órgãos de imprensa indicam que ele seria o interlocutor de Cuba em reuniões confidenciais realizadas com assessores do secretário de Estado americano, Marco Rubio. Havana não desmentiu explicitamente esta informação.

Raúl Guillermo Rodríguez Castro aparece sentado atrás de Díaz-Canel, entre funcionários do Partido Comunista, no vídeo do pronunciamento de sexta-feira. O mandatário declarou que o objetivo das conversas é "buscar soluções pela via do diálogo para as diferenças bilaterais que temos entre as duas nações".

Trump é um cromo moderno que está a pôr o mundo em polvorosa com as suas atitudes e decisões que em certos casos rondam o absurdo e mais parecem birras de criança mimada. Este fim de semana saiu-se com aquela de atacar o Irão "just for fun" que deixou meio mundo furibundo com tal atitude que mostra o pouco ou nenhum respeito que o dito cromo tem pelas opiniões alheias.

O Fidel Castro e o seu irmão Raúl são cromos dos tempos antigos, tempos marcados pelo fim da colonização espanhola no continente americano. Os anos vão passando e as pessoas mais jovens nem sabem já que a metade sul dos EUA, assim como toda a América Central e a do Sul, excepção feita ao Brasil, pertenciam à Coroa Espanhola e mereceriam um estudo mais aprofundado de alguém mais bem preparado que eu. Os irmãos Castro apareceram na História de Cuba no seguimento do processo de descolonização que foi acontecendo ao longo de todo o Século XIX.

Por que carga de água fui eu mencionar estas personalidades que, à luz da Geopolítica actual, parecem nada ter a ver uma com a outra? No fundo, têm e muito. O Trump herdou um governo que, segundo ele, levou o seu país até à beira do abismo e que ele quer tornar grande outra vez (Make América Great Agian, é o seu lema). Por seu lado, Fidel Castro com as suas ideias marxistas, aliadas à pobreza franciscana própria de um povo oriundo de um mundo esclavagista, libertado (leia-se escorraçado e abandonado à sua sorte) nos finais do Século XIX, condenou a ilha a um futuro de miséria.

A machadada final, na miserável situação de Cuba, foi dada por Trump ao caçar e levar preso para os Estados Unidos o presidente da Venezuela. Com bons intuitos ou talvez não, a Venezuela, sob a influência de Moscovo, ia ajudando a população cubana fornecendo-lhe petróleo, entre outras mercadorias e serviços e comprando alguns dos seus produtos. A intervenção ordenada por Trump pôs fim a este estado de coisas e deixou os cubanos pior que nunca.

Trump, a bem ou a mal (segundo as suas próprias palavras) quer dominar Cuba. Uma das razões é acabar com um posto avançado de Moscovo que tantas dores de cabeça deu aos EUA, ao longo dos últimos sessenta e tal anos. Lembram-se da crise dos mísseis que quase deu origem à III Guerra Mundial, no tempo de Kenedy? As outras razões são puramente comerciais. A ilha interessa muito ao turismo americano, como um prolongamento da Flórida.

Como a Guerra da Ucrânia e a mais recente Guerra do Médio Oriente têm ocupado as atenções de toda a gente, pouco se tem falado de Cuba. Ou melhor dizendo, pouco tem vindo a público daquilo que se tem falado. Por isso fui dar uma volta pelas notícias veiculadas no Brasil a respeito da ilha dos Castros, e descobri aquilo que transcrevo no início desta publicação.

Raulito, a terceira geração dos Castros pode ter um papel importante nas relações futuras que, forçosamente, terão que ser criadas entre os dois países. O presidente Diaz-Canel saiu melhor que a encomenda! Com uma formatura superior eu sempre esperei que ele desse um novo e moderno ímpeto a Cuba, afinal aconteceu, exactamente, o contrário, tudo piorou após a sua chegada ao poder. Talvez o Trump tenha que tomar uma decisão radical e levá-lo para a prisão ao lado de Maduro.

Como dois comunistas ferrenhos que têm demonstrado ser, talvez se dêem bem e aproveitem para escrever um grande livro, cujo título eu proponho que seja: Como o Comunismo foi erradicado da América Latina !!!

Honra ao deus Baco!

 

Os romanos vieram para a Península Ibérica, há muitos anos! Andaram por todo o lado, no nosso país, mas deixaram mais marcas na metade norte e uma dessas marcas foi a introdução da vinha e do gosto pelo tintol!

Já tinha havido algumas experiências anteriores, trazidas por povos do Mediterrâneo Oriental, mas a sério mesmo foram os romanos que "industrializaram" o negócio. Toda a gente conhece, dos livros, dos filmes e dos relatos de quem sabe que os banquetes romanos eram de caixão à cova. Eles comiam e bebiam deitados para não correr o risco de cair e partir algum braço que lhe faria falta para levantar o copo.

Eles comiam e bebiam até não poder mais, depois vomitavam tudo e recomeçavam a cerimónia. Para isso precisavam de muito vinho e desataram a plantar vinha em todos os territórios que iam conquistando, a velha Lusitânia incluída. O vinho verde que se produz na região de Entre Douro e Minho (rios) e a ocidente das serras do Alvão e Marão, talvez não tenha vindo de Itália e seja devido à evolução natural da vinha resultante do clima mais húmido e frio que aqui temos.

Houve tempos em que o «Verde» era considerado de qualidade inferior e tinha pouco valor comercial, mas depois apareceram os "especialistas" com olho para o negócio e começaram a melhorar as vinhas e a publicitar o negócio para o tornar rentável e lucrativo, E assim foram nascendo marcas famosas como é o Alvarinho, Aveleda ou «O Tal da Lixa» de que sou fã.

O vinho branco fresquinho é recomendado para qualquer prato de peixe e, em especial, para mariscos. Eu (que não sou exemplo para ninguém) bebo sempre branco, quando o prato é bacalhau. Nem sempre verde, mas sempre branco. Se, por mero acaso, algum estrangeiro aceder ao meu blog e puser o Google a traduzir as minhas palavras, aviso já que não estou a falar de cores. Na Língua de Shakespeare diz-se "red", mas aqui é tinto e com a ajuda da AI não terão problemas em saber do que se fala.

A região de Monção é a rainha dos Alvarinhos, Ponte de Lima é o coração da região dos vinhos verdes, enquanto que a zona do Tâmega (Lixa/Amarante) é zona de transição em que o vinho tem sabor a verde mas um pouco mais de graduação alcoólica, o que alegra a festa de muitos bebedores. Um «Bacalhau à Narcisa» convida a um branco da Quinta da Lixa!

Para uma melhor qualidade de som e imagem clique em

Ver no Youtube 

Gastronomia!

 O meu irmão preferia comer uma feijoada à transmontana, passou a manhã a falar nisso, mas fomos parar a Braga e acabámos por degustar um «Bacalhau à Narcisa», regado com um verde da Lixa que foi o melhor que se pôde arranjar. O dia pôs-se de chuva miudinha e não estava de modo a andarmos na rua à procura de melhor alternativa.

Mas isso é passado, hoje, a minha cozinheira prometeu um almoço de carnes vermelhas (da Argentina) que segundo ela, vai melhorar o meu sangue e preparar-me para o que aí vem que não é pera doce. Prefiro nem pensar nisso, sofrer por antecipação é dose e só entra nessa quem quer e eu estou fora.

No fim de Novembro p.p. cortei relações com a NOS, ao fim de mais de 30 anos de ligação a essa empresa, e mudei-me para a Vodafone. Não é que fique a ganhar muito com a troca, mas aquilo estava a tornar-se um castigo. Só me ligavam para alterar qualquer coisita no serviço, afirmando sempre que não pagaria mais por isso, mas prolongando o período de fidelidade por mais 24 meses.

No mês passado, deu-me para fazer o mesmo com a EDP, lembrando-me daquele ditado que afirma, peremptoriamente, "a quem muda Deus ajuda". Farta de ganhar dinheiro, esta empresa que foi vendida (em parte) aos chineses apresenta lucros fabulosos ao fim do ano, mas nunca se dignou rever os preços do serviço que nos prestam e está cada vez mais caro.

Ontem, durante as minhas andanças por fora de casa, o meu telemóvel tocou, olhei para o número que não reconheci e estive para não atender, mas tem-me acontecido recusar algumas chamadas importantes e, por isso, atendi, ouvindo logo a voz de uma brasileira bajuladora que me queria oferecer qualquer coisa. E o quê, perguntarão vocês curiosos? Nada daquilo que estou habituado a ouvir nas redes sociais que estão inundadas de brasileiras que nos prometem tudo em troca do número de telemóvel. Tudo, mas só no modo remoto, em que não consigo estender a mão e apalpar a mercadoria.

Esta queria apenas levar-me de volta para a EDP. E você não sabe que saí da EDP, há menos de um mês, disse-lhe eu. Sei muito bem, mas tenho aqui algumas benesses que lhe posso oferecer se quiser voltar. Na verdade, eu já tinha recebido duas mensagens a que poderia responder "EDPsim" e eles voltariam a reabrir o meu processo. Mas eu fiz um contrato válido por 24 meses com a Repsol e terei que respeitar esse prazo.

Assim, limitei-me a responder à prestável brasileira: poupe-me o meu tempo e o seu também, pois estou bem servido. Poderiam ter-me ligado no mês passado a oferecer isso (que nem sei o que seja), agora é tarde demais!

E desliguei a chamada sem mais conversas. Esta história dos prestadores de serviços quererem prender-nos a todo o custo mexe-me com os nervos. E, de vez em quando, ainda aparecem com aqueles questionários que nos pedem para preencher dizendo que servem para melhorar o serviço. Numa escala de 1 a 10, sendo o 1 o péssimo e o 10 o óptimo, como classifica o nosso serviço? Uma vez, já farto desse esquema, respondi a todas as questão com um 5. Talvez isso os fizesse pensar que eu estava farto deles!

O meu novo fornecedor é a REPSOL e ofereceu-me tantos bónus e descontos que fiquei a pensar no que ganharão eles comigo! Uma das coisas que eles também pretendem é levar-nos aos postos de combustível e para isso dão-nos uma caderneta de pontos, além de descontos no preço do combustível. Azar o meu que me abasteço sempre nos Mosqueteiros Leclerc ou Auchan, os mais baratos, e nunca beneficiarei desses descontos.

Além disso, espero que o Trump se canse de despejar bombas sobre o Irão e o pitrol volte para trás no preço, pois a mais de 1.50€ é um roubo!

Música à moda do Minho!

 Hoje, não tenho tempo para escrever, pois decidi aceitar o convite de um irmão para irmos almoçar a Matosinhos e dentro de poucos minutos tenho que sair pela porta fora. De repente, lembrei-me da "Farmácia" icónico restaurante, em Matosinhos, onde fui algumas vezes, comi e bebi bem e apresentei a conta na tesouraria da minha empresa que pagou e não bufou! Aliás, o tesoureiro que era meu amigo costumava dizer-me que não percebia o que eu comia, porque as minhas contas nunca chegavam a metade do valor das contas dos outros empregados da casa. E o preço dos hotéis que eu escolhia seguiam a mesma lógica. Para quê gastar tanto dinheiro por meia dúzia de horas de sono e um pequeno almoço?

Assim sendo, vou deixar-vos com música dos Minhotos Marotos que são um símbolo da região em que eu nasci ... , há muitos anos!

As guerras que nos afligem!

 Há guerras um pouco por todo o mundo! Na América do Sul são os narcotraficantes que se matam uns aos outros pelo domínio do mercado da droga. Na América do Norte matam-se uns aos outros pela liberdade de possuir uma arma de guerra em casa. Na África ainda não se habituaram às independências e matam-se aos milhões por razões étnicas ou religiosas. Na Ásia há gente muito pacífica, mas também há gente que se rendeu ao Marxismo e em nome dessa doutrina esmagam os seus irmãos como se fossem simples piolhos.

Nós, os europeus, que já pensávamos serem as guerras coisa do passado e que teríamos aprendido, com os erros desse passado, a viver em paz, eis que vemos a Rússia invadir a Ucrânia e chacinar muitos milhares de cidadãos, de um e do outro país, sem sentir o mínimo rebate de consciência. Os católicos, desde o Papa até ao clérigo mais humilde do interior do nosso país, afirmam que Deus é justo, mas ao ver o que ele deixa os seus filhos degenerados, como Putin, Trump ou o rapazote norte-coreano, fazerem leva-me a duvidar dessa classificação.

Não me quero envolver numa discussão filosófica e defender o livre arbítrio que Deus nos garantiu para decidirmos fazer aquilo que acharmos melhor para nós. Isto é como educar um filho rebelde, sempre que ele pisa o risco, ele merece e fica de castigo. Não mereceriam, esses rapazes maus que acima mencionei, um castigo exemplar? Lembram-se do que aconteceu ao líder o grupo Wagner, o Prigozin? Esse sim, teve o castigo merecido!

E o ódio de morte que separa chineses dos japoneses? Por agora têm o machado de guerra enterrado, mas nada nos garante que a China, depois de anexar a ilha Formosa, não se virará para os ilhéus que vivem mais a norte e lhe faça a vida negra? Na parte restante do continente asiático, já sabemos que são os seguidores de Maomé a criar problemas. Eles podiam ler o Corão em paz e sossego, mas os ensinamentos do profeta-pedófilo não os deixam sossegados. Morte aos infiéis gritam os caracteres do livro sagrado e isso não os deixa dormir em paz.

Para ganhar o paraíso e terem direito às suas 7 virgens, eles têm que lutar com quem não seguir a mesma doutrina. Mas se não for por isso, eles arranjarão outra desculpa. Os sunitas guerreiam os xiitas, os curdos e os otomanos ou ainda qualquer outro que os contrarie ou lhe queira roubar o direito a fazerem aquilo que acham justo para eles, embora isso seja injusto para os outros. Isso da tua liberdade terminar onde começa a minha é um princípio que não aceitam.

E, depois de todo o resto, temos ainda os judeus que, além de viverem ou defenderem que Israel é a sua pátria, adoram o poder do dinheiro. Porque acham que o Adolf Hitler lhes moveu uma guerra de morte? Porque eles, devagarinho e caladinhos como ratos, já eram detentores das maiores fortunas na zona de influência do Império Austro-Húngaro. E, como quem tem dinheiro tem poder, era mister acabar com eles para não fazerem sombra ao novo imperador do mundo.

Como se explica a protecção que os EUA dão a Israel, não só no tempo de Trump, mas há já muitos anos? Questão de fácil resposta, quem manda no dinheiro americano são judeus e por isso há sempre muitos milhões disponíveis para ajudar o povo judeu a esquecer o que Hitler lhes fez e evitar que os muçulmanos, seus vizinhos do Médio Oriente repitam a mesma gracinha. É comum ver grandes figuras da sociedade americana aparecerem em público com o famoso kippah a cobrir-lhes a cabeça o que prova a sua humildade e reverência ao seu Deus.

Em boa verdade, o Deus que uns e outros seguem é o petróleo ou o dinheiro que ele lhes rende ao vendê-lo a terceiros. Tanto Putin, como Trump, assim como muitos outros líderes mundiais, adoram o poder do dinheiro e em nome desse Deus que lhes garante poder e influência, eles mostram-se dispostos a tudo, até provocar um conflito nuclear se a tanto forem obrigados, para se manterem na crista da onda. CUIDADO COM ELES !!!

Assim como os egípcios adoravam o sol!

Aspirina para as dores de cabeça!

 

Ormuz no centro das atenções!

Vamos falar do Irão (os brasileiros preferem escrever sem o "O" final) que está, hoje, na ordem do dia, pois anda lá a Marinha Iraniana a plantar minas e a Marinha americana a rebentar com os fracos navios dos infiéis (é a minha vez de lhes chamar isso) que andam a minar o caminho dos petroleiros.

Mas, antes de começar, uma adivinha. Qual é o país do mundo onde a Bayer vende mais aspirina? E como aconteceu a Bayer ter descoberto esse mercado?

A resposta é simples, desde que o Aiatola Komeini subiu ao poder no Irão, em 1979, que iranianos desataram a gritar "ai a tola" e os alemães sempre atentos a tudo e mais alguma coisa que lhes possa render uns cobres, saltaram logo para lá a vender aspirina a toda a gente. Foi um sucesso!

O tratamento de choque que o judeu Netanyahu, com a ajuda do amigo americano Trump - que eu uma vez apanhei, de barrete judeu na carola, a rezar no muro das lamentações - é bem merecido e não será curado com aspirina. Quem os manda gritar "morte a Israel e à América"? Komeini, depois Kamenei e agora os que ainda estão vivos continuam a afirmar que esse é o seu propósito de vida e sacrificarão de bom grado a sua vida para atingir esse objectivo.

Pois então, lá vai morteirada para cima deles para lhes oferecer o passaporte para o céu de Maomé, em que eles têm direito a 7 virgens e não sei mais quantas benesses! Com esse tipo de ideias andam a complicar a vida de meio mundo, pagando ao Hamas, ao Hezbollah e aos Iemenitas para os ajudarem a espalhar o terror. E agora andam a minar o estreito para que o petróleo de todos os países do Golfo Pérsico seja impedido de seguir para o seu destino, um pouco por todo o mundo.

Eu já tinha manifestado a minha estranheza por ver isso acontecer nas barbas da Marinha mais forte do mundo que para ali tinha enviado um porta-aviões acompanhado de uma série de outros navios para lhe proteger a rectaguarda e permitir-lhe cumprir a sua tarefa que, neste caso, seria evitar que o Irão prejudicasse o normal funcionamento das coisas, a começar pelo trânsito marítimo do petróleo e de contentores levando mercadorias diversas para a gente do golfo que só tem cabras, camelos e petrodólares que não garantem uma alimentação correcta.

Nos últimos dias a aviação começou a tratar do assunto afundando todos os vasos de guerra iranianos que se aproximassem do estreito. Nas notícias de ontem garantiam que já foram afundados 16, mas é de desconfiar de todo o tipo de embarcações, pois até os pescadores podem andar a trabalhar para aqueles cromos de cartola branca, espalhando minas magnéticas por todo o lado. A mina é uma arma pequena e barata, mas eficaz para complicar a navegação na zona.

Como se pode ver no mapa que escolhi para ilustrar esta publicação, a margem ocidental do estreito pertence a Oman e segundo as regras marítimas, este país tem soberania sobre metade da estreita faixa de água que separa os dois países, pouco mais de 30 Quilómetros. Ou seja, ninguém lá pode ir meter minas sem a sua autorização e essa é mais uma razão para os americanos (amigos) afundarem qualquer navio que ande por ali a cometer ilegalidades.

Enquanto isso, em terra, esperava-se que o povo (descontente com os teocratas que o têm martirizado) se revoltasse e desse uma ajuda a judeus e americanos para executar o seu plano de substituição do governo. Infelizmente, isso não tem acontecido e a guerra entrou num impasse que se limita a bombardear posições da guarda revolucionária e e hipotéticos depósitos de mísseis e drones. Talvez os curdos se revoltem e possam dar uma ajuda neste imbróglio, há muito tempo que eles esperam e reclamam um país independente para o seu povo e esta pode ser uma oportunidade de ouro.

Entretanto, não há quem saiba onde foram parar os quilos de urânio, enriquecido a 60%, que serviria para a tal bomba atómica que o Irão gostaria de despejar sobre Jerusalém ou Telavive. Não devem ter sido atingidos pelos bombardeamentos levados a cabo sobre Teerão, senão o seu efeito já se teria sentido. E isso cria um novo problema ao Netanyahu, pois pode significar que alguém, em lugar desconhecido, continua a trabalhar na feitura da mortífera bomba!